«Os poemas não se servem frios»

por não te amar assim perdidamente

2012-01-26T14:52:00.000-08:00

Foto: jorge manuel palha «os nós e os laços»por não te amar assim perdidamenteuns dedos não se entrelaçaramnão se abraçaram com os campos da tua janelano quarto crescente de nósum beijo não foi dadoum sorriso não se partilhouuma peça de teatro não aconteceuum jantar a dois não se combinoupor não te amar assim perdidamentehouve um poema que não se fezum tempo que nunca nos pertenceuuma vez como a primeira vezo vento a afagar-te os cabeloso ar impregnado do teu cheiroo chão a abrir-se nos teus passospor não te amar assim perdidamentedeixei todos os romances a meionunca desatei os nós e os laçosfiquei perdido no seio dos enredosmereço que as palavras me abandonemque os meus dedos sejam só os meus dedose depois não saiba dizer-te urgentena verdade do poeta a ilusão do homempor não te amar assim perdidamentein: «Os poemas não se servem frios» Temas Originais 2011

Era uma vez uma história começada por era uma vez

2012-01-23T13:37:00.000-08:00

Era uma vez uma história começada por erauma vezEra uma vez uma história que ainda não tinha sido escrita, por isso não começava, não se desenvolvia, nem acabava.As personagens não eram nem principais nem secundárias, porque ainda não tinham sido criadas.Passar-se-ia numa folha branca, num dia em que o escritor se sentasse à sua secretária, de frente para a janela de onde se avista uma outra.Vive lá uma mulher que deseja muito ser amada, mas que a cidade esqueceu.A sua história é tão desconhecida como as razões de uma página branca desafiando quem a olha.Está ali, à distância de uns dedos que a toquem, de um corpo que a preencha e tome. Mas o escritor não sabe disso na hora de escrever a sua própria solidão.Por isso imagina histórias começadas por era uma vez.E foi o que fez da vez em que viu um rosto belo de mulher abeirar-se da janela que fica de frente para a janela da sua escrita.Cabelos escuros, abaixo de uns ombros delicados. Seios que se adivinhavam redondos, num corpo generoso que merecia o sol naquela tarde cinzenta de inverno.Logo a tomou como personagem, rodeando-a à distância com suas mãos abertas e seus braços longos.Sentiu-se acompanhado pela tristeza que descobriu nos seus olhos salgados e distantes, profundamente tocado por uma ternura que precisava das palavras para se cumprir.Por isso, como um pintor que pinta um modelo fortuito surgido do nada, começou a escrever a sua história.Falava de uma mulher esquecida pela cidade, capaz de amar intensamente, mas à espera de uns dedos que a tocassem, a tomassem, despindo-a da angústia dos dias iguais.De tão embrenhado que estava na construção daquela história que agora existia, se desenvolvia e caminhava para o fim, nem se apercebeu de uma estranha azáfama no rés-do-chão, misturada com gritos e olhos tapados de dor. Sequer de um policia correndo as cortinas da janela que ficava irremediavelmente de frente para a sua escrita.Terminava bem aquele texto que escreveu em tributo a uma mulher que pressentiu de forma fugaz naquela tarde cinzenta de inverno.Tinha-lhe oferecido o amor, em palavras como agasalho aos dias tristes e sós de uma cidade que se esquece de partilhar afectos na sua volúpia.Rubra era a calçada, quatro andares abaixo da eternidade.Foto: Jorge Manuel Palha

O CÃO QUE ME ESPERA

2012-01-14T13:27:00.000-08:00

O cão que me espera não tem pernas, flutua elambe-me o rostoMas sabe falar inglês, e ninguém o diriaServe-me martinis dry, com azeitona e tudoO jornal, trago-o eu nos dentes desde que passo aportaPor vezes temos necessidade de trocar os papéisEle escreve e eu ladro o mais alto que possoEntre mim e o cão que sempre me espera, nãoexiste trelaSó um esplendor de sol, e relvaE tem dias até em que ele me lança o discoE eu apanho-o soberbo com os dentes, num rasgo derinsE rio-me dissoLogo depois do osso que ofereço ao destino paraque nos apanheA mim e ao cão que nunca deixou de me esperarQuando trago um cheiro a poemas no peloE ele me escova até eu deixar de me coçarSou-lhe fiel como um homem pode ser a um cão.in «Os poemas não se servem frios» Temas Originais - 2010

Ainda ontem me suicidei

2012-01-13T12:49:00.000-08:00

Ainda sinto o sabor a queimado da pólvora na boca. No buraco que tenho na nuca plantei gerânios, planta de que só tinha ouvido falar de nome, mas que se entranhou bastante bem.Tenho, é dificuldade em conseguir per...ceber o homem vestido de bala, que intermitente, saltita levantando os braços.Para ser sincero, eu não me suicidei ontem, foi tudo um equívoco.Eu estava a limpar a arma com a língua. Esta que me faz disparar a torto e a direito, mais tiro menos tiro pela culatra.E foi o que aconteceu.A arma disparou um abutre negro recém-chegado, que nidificou no meu palato e agora vive de cadáveres.E tem vezes até, em que sonho que me estou a autopsiar.Quando chego ao fígado, aparece sempre um daqueles letreiros intermitentes de Motel, um néon rasca descarado nos corpos.E eu, num Cadillac que nunca tive, embalo desfiladeiros.E chego a pensar que a Rosanna Arquette não envelhece, e que vale a pena ter Hollywood numa jarra.Foto: Jorge Manuel Palha

Foto de Ricardo Machado para o projecto «Em memória»

2012-01-11T15:57:00.000-08:00

Ilustrações de «Crónicas do Novo Mundo» por Pedro Torres

2011-12-16T03:47:00.000-08:00

Os sinos dobram pela liberdade

2011-10-30T01:41:00.000-07:00

Há um poeta enforcado no campanário
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

Serve o seu corpo frio de contrapeso
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

A corda esticada num pescoço operário
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

E nas calças um pénis bem teso
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

Junta-se o povo em burburinho
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

Mais as carpideiras e os cangalheiros
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

Umas choram, outras gemem baixinho
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

Outros fazem contas aos seus dinheiros
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

E o poeta mais morto que peru
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

Mas altivo nessa morte sem igual
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

Tem escrito no peito, a tinta-cru:
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

- Fodei-vos! Liberdade não é coisa banal
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

- Podeis meter a minha morte no cu!
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

- Que eu nunca morri afinal!
Dlim-dlão, dlim-dlão, poema sim, poema não

25-11-2010

Feira do Livro de Barcelos - Eventos onde estarei presente

2011-07-04T11:02:00.000-07:00

Dia 9 de Julho - 21:30 - Apresentação do meu mais recente livro «A Lenda das Cruzes»

Dia 15 de Julho - 21: 30 - À conversa com o escritor José Ilídio Torres

Dia 17 - 18:00 - Apresentação do livro de Simão Lopes «As aventuras da Rita»

A JUSTIÇA NÃO É PARA TODOS

2011-04-19T10:13:00.000-07:00

A JUSTIÇA NÃO É PARA TODOS

Ai se fosse…
A justiça não é de quem dela precisa, mas de quem dela faz uso.
...Do pobre raramente é, a menos que lhe matem um filho, o assassino seja apanhado em flagrante e…confesse.
Dizem que a justiça é cega, mas nos tempos que correm já foi certamente operada às cataratas e usa lentes de contacto.
A própria balança que segura na mão esquerda precisa de ser aferida, pois tomba sempre para o mesmo lado.
As cadeias estão cheias de delinquentes comuns, parece ser essa a força da espada. Mas onde estão os de colarinho apertado, os de gravata fina?
Presos às suas empresas. Presos à exploração que ditam. Presos aos interesses, aos lobbies, ao dinheiro, aos políticos.
Uma justiça social quer dizer no vocabulário de hoje, que são sempre os mesmos a pagar a crise, as favas e o diabo a sete.
A justiça não é para todos, é para um conjunto de chico-espertos capazes de manobrar, capazes de influenciar, de viver no lapso, na falha da lei, para uso pessoal, para branquear os crimes económicos e inevitavelmente sociais.
A justiça é daquele que compra o melhor advogado, que dita os prazos, que se esconde atrás de recursos sucessivos.
A justiça parece feita para prescrever…
Prescreva então:
- Protecção social
- Protecção para as mentiras dos políticos, para os seus enganos e El Dorados.
Mas não, o que a justiça prescreve são os crimes que ficam por punir. E anda nesta ciranda um país. Um país aldrabado e de aldrabões.
Depois, sempre que é preciso lá se faz mediático um caso, aqui e acolá, à medida das necessidades romanas da lei.
Os «Pretores» na Roma Antiga administravam a justiça em muitos casos. Os de hoje são políticos bem vestidos, «Armanis ao cagalhão», capazes de marcar a agenda à boa maneira Berlusconiana.
Pergunto-me até quando? Até quando é que vamos aturar passivamente este estado de coisas?
A justiça não é para todos. É para todos os oportunistas, todos os sacanas, todos os impostores, todos os vampiros que nos chupam.
É o reflexo de uma sociedade pouco instruída, inculta mesmo, e que encontra nas distracções parolas deste mundo o encanto para as suas vidas pobres.
Isto está bom é para o Carreira, para os dois que ganharam o euro milhões e não se entendem, para a primeira do primeiro que não se conhece.
O que está a dar como diz a malta é entrar na política, gamar o mais possível e dar um ar satisfeito de europeu.
Faça-se o TGV quando houver dinheiro, candidatemo-nos ao mundial sem a Espanha.
Para o ano metemos seis nas competições europeias e ainda dizem que não há justiça…
Há justiça. Há. Mas é só para alguns.

O AMOR NÃO É PARA TODOS

2011-04-13T14:24:00.000-07:00

Texto de : José Ilídio Torres
Fotografia: Tela de Ção Pitada

O Amor não é para todos e ainda bem. Seria uma tragédia se não fosse assim.
O Amor é para poetas, profetas e outros patetas. Distribuído sem critério. Não existe sem o seu oposto, o ódio, e vivem mesmo em conluio.
A expressão «quanto mais me bates mais eu gosto de ti», excluída a dimensão de poder por força da violência exercida por uma das partes, resume uma realidade que habita a casa de muitos.
Quem é que já não beijou apaixonadamente o outro depois de uma acalorada discussão, depois até de levar dois tabefes?
Quem é que não fez amor com mais intensidade, com mais paixão, depois de um empurrão contra a bancada da cozinha?
Não deve passar daqui o leitor que me acha capaz de promover ou defender atitudes machistas ou violentas, mas deve continuar a ler aquele que percebeu que não estou a colocar a tónica no género masculino, mas a generalizar perigosamente…
A mulher de hoje não é a mesma de ontem.
Parece-vos redundante a expressão?
A de hoje não come e cala. Bate ela própria. Mais não seja quando usa a sua maior arma: - A língua.
Uma mulher ferida no seu orgulho e dignidade é capaz de socar violentamente com esse órgão:
- Não preciso de ti para nada!
- Ganho que chegue para mim!
- Homens há muitos e mais enchapelados!
Logo depois chovem pontapés que misturam sogros, filhos, contas bancárias, profissionalismo no emprego!
A mulher de hoje não é a mesma de ontem, muito menos a de anteontem.
É uma mulher liberal, «cabra» em muita literatura, nua sem pudor.
Gosto dela assim.
A sua maior grandeza é mesmo amar, mas mulher que ama é uma bomba-relógio. Mais dia menos dia, ano menos ano, deflagra.
O homem de hoje ainda não se habituou a esta mulher. Acha que lhe continua a bastar sair para trabalhar, tirar os sapatos na sala quando chega, alçar a perna…
Acha suficiente uma ou duas sessões de sexo por semana, considerando-se um entendido na matéria, apesar de não ensaiar mais que duas posições na cama faz tempo.
Mulher que é amada assim é um perigo.
Um dia perde a consideração pelo animal embalsamado que faz a barba e larga pêlo no lavatório, que deixa as cuecas postais no chão da casa de banho.
Já houve casos de lâminas mutiladoras a rasgar o silêncio e o sono do cônjuge. Mas isso são casos raros. O mais comum mesmo, é que a mulher assim esquecida, vilipendiada, um dia aceite o convite do sorridente do escritório para sair, com a desculpa de trabalho até mais tarde, ou comece a falar em jantares disto e daquilo…
Normalmente, o que ficou em casa a ver a Sportv e a beber umas cervejas não se dá conta e, já diz o povo e com muita sabedoria, «é sempre o último a saber…».
Uma tragédia…
Mas dirá o leitor com muita razão, que há quem ame com sentido de partilha, de dedicação ao outro. Com a generosidade própria dos apaixonados…
Há! Costumam aparecer no programa da Fátima Lopes ou de outra esganiçada qualquer do celulóide, e no final, ficam rodeados de flores e filhos e netos, e beijinhos e lágrimas, do alto dos seus setenta anos de vida, bem dançadinhos e agarradinhos nos bailaricos dos Bandeirantes ou similares…
A homenagem que se lhes presta é a mais pimba que se lhes pode fazer. Ouvem-se os amigos, os conhecidos e os vizinhos, mais a filha da professora primária que já morreu a dizer que a sua mãe falava sempre muito bem deles.
É por isso que o amor não é para todos. Que o digam as prostitutas e os prostitutos deste mundo quando se apaixonam pelo seu cliente.
Que o digam os chulos, os pederastas, quando se perdem de amores pela sua protegida.
Que o digam uns poucos apatetados, uns quantos futuristas e alguns poetas libertários.
O amor é uma doença estranha e rara sem medicação subsidiada. Conhecem-se efeitos secundários, contra-indicações, mas apenas na sua prática.
A cura, encontre-a cada um.

Visita à Escola Secundária de Barcelinhos

2011-04-09T12:44:00.001-07:00

Foi com imenso prazer e emoção que estive na terra onde nasci a falar com alunos interessados e participativos. O meu abraço.

O Sol quando nasce não é para todos…

2011-04-03T10:47:00.000-07:00

Foto: Jorge Manuel Palha

A Terra, no seu movimento em torno do próprio eixo, é responsável para que isso não seja logo assim. Enquanto para alguns é dia, para outros é noite escura.
Mas se colocarmos de lado as causas astronómicas, já a afirmação anterior não é rigorosamente verdadeira, pois que muitos vivem na escuridão durante o próprio dia.
A esses eu chamo de «apagados»…
Nesta classe cabem, entre outros, todos os indivíduos cujo cérebro é anterior a Galileu e que, ainda hoje, pensam ser o centro do universo.
Dos mais conhecidos, os políticos. Um género de «apagados» que neste país vêm proliferando com inusitada adaptação.
E é estranho que as plantas e os seres vivos necessitem da luz solar para o seu crescimento e estes espécimes prescindam dela, multiplicando-se como coelhos fornicadores.
Pensam os eleitos que são irradiadores de luz própria, qual sol sobre a terra, expandindo a sua grandiosidade ao universo.
Tomam decisões em nome do povo cinzento, esbanjam o erário público como burgueses assolapados, impondo depois, quando os cofres estão vazios, sacrifícios aos contribuintes, quais xerifes do tempo de Robin dos Bosques.
E o pior é que na sua megalómana ambição por poder, julgam-se iluminados nas decisões, legitimados, honrados, divinos.
Vivem nas Lisboas usurpadoras, deslocam-se em topos de gama, são apaparicados por assessores lambe-botas. Comem nos Tavares, comem onde bem entendem, comem-nos por lorpas.
E anda a malta preocupada em tirar esta «corja» do poder para lá meter outra igual?
Não está só na política mas espalhada em todos os sectores da vida portuguesa. Da economia à cultura.
A «corja» veste Armani, veste Armando.
Estou em crer que falta luz a este povo, mesmo que não lhe faltem EDP´s e Ren’s e contas e contas e contas…
A longa noite da ditadura parece eterna.
Falta-lhe uma luz que não é solar mas interior, falta-lhe consciência disso, falta-lhe horizontes para além dos horizontes da sua janela.
Essa luz só pode resultar do conhecimento, da literacia, da educação plena. Só assim se conseguirá promover o espírito crítico, a mudança.
No último dia 12 de Março, apesar das nuvens, fez-se sol sobre Lisboa. Um sol nascido faz tempo para quantos se reuniram na Avenida da Liberdade.
Um sol que vem de acreditar, de desejar um Portugal melhor. Um sol farto.
Farto de políticos, farto de patrões malandros e malandros patrões, farto dos «chicos-espertos» que estão por todo o lado. Mesmo na cabeça do meu colega de letras e ilustre comentador, que também come no Tavares e tem Tavares no nome.
Precisava o ilustre romancista de saber daqueles que vivem na utopia, de lhes conhecer o suor e o esforço. Dos que lutam pela afirmação artística num país de artistas instalados.
Mas não, sua Excelência, enquanto bom «opinante», está demasiado ocupado a ver o Sol raiar no umbigo de Copacabana.
No último dia 12 de Março, apesar das nuvens, apesar da escuridão… no Porto, em Braga, em Coimbra, em qualquer lugar deste país onde se partilhasse esperança, fosse até na mais recôndita aldeia de dois habitantes, discutiu-se Portugal.
Eu não esqueço a Luz desse dia. Estava em Lisboa, bem perto dos acontecimentos, a dizer poemas num auditório para alguns, poucos, amigos e escritores.
Diz quem assistiu, que eu tinha os olhos brilhantes, mas o que eu tinha mesmo era a certeza do caminho pois, como diz Bach, «Aqueles que não amam a mudança não são, no fundo, verdadeiros visitantes da Terra».
Por isso o Sol quando nasce não é para todos, é só para quem o consegue alcançar…

FOTOS DE ÚLTIMOS EVENTOS

2011-03-21T08:23:00.000-07:00

Feira do Livro da C+S de Manhente - Barcelos

12 de Março em Lisboa

Dia 12 de Março em Lisboa

2011-03-06T05:33:00.001-08:00

Viajo com os meus poemas até Lisboa, onde tenho amigos e alguns seguidores. Prometo a alma a quem me visitar. Só isso.

Carta ao Carmelo na hora do seu funeral

2011-02-16T07:34:00.000-08:00

Foto Jorge Palha «A queda de Ícaro»

Meu amigo, o Zé Lourenço disse-me ontem que só nos resta uma coisa depois da tua morte, que é atirarmo-nos dos prédios para cima.
E sabes que ele tem razão. Não nos resta outra alternativa que não seja lançarmo-nos dos quintos andares do nosso descontentamento para o céu. E revolucioná-lo se preciso for, e questionar Deus.
Ontem fiquei triste como se me tivesse caído um anjo em cima. Aquele que me acompanhou o tempo todo. Aquele com quem falava. O que me ensinou a voar.
Hoje trago as costas doridas do peso de carregar o seu cadáver nos ombros, mas tu, nesta hora em que te rezam missa, deves pairar sobre todos os teus amigos com aquele teu sorriso dado, que era uma espécie de abraço que nos envolvia.
Tenho receio de já não saber nomear as palavras, de me fugirem os significados, de os verbos me assassinarem repetidamente durante as noites de insónia.
Tenho medo dos que não sabem escutar o silêncio, dos que não conseguem já ouvir os pássaros, que a merda da super-bock esgote numa crise de valores sem precedentes.
Tenho medo destes políticos, dos consultores da palermice urbana, dos vendidos, dos tecnocratas, dos pastores de todas as igrejas.
Tenho medo.
Mas tu, tu não tinhas medo de nada, sequer que o céu te caísse em cima, por isso desafiaste as leis, ensaiaste o voo e voaste.
Que cada um saiba escutar as tuas últimas palavras como se fossem as primeiras de uma nova ordem.
E as crianças, conscientemente, coloquem flores a um anjo amigo que as proteja nos seus sonhos, e que esse anjo tenha uma barriga como a tua, um ar de quem sabe o que vem depois, e isso seja uma coisa redonda como o mundo.
Não fui ao teu funeral, que deve estar prestes a sair. Pensei que ao escrever-te esta carta estaria mais perto de ti, e assim não precisaria de reprimir as lágrimas, que sei, não gostarias que largasse neste dia chuvoso.
Choro-as agora em palavras que desato aos molhos, à espera que me visites sempre que te apetecer, e tenha o poema a mesmo som dos sinos, ribombando em cada um de nós.
São três e meia da tarde e nada será como dantes.

A arte não é para todos *

2011-01-31T11:49:00.000-08:00

Foto: Google

* Crónica a editar no jornal que me acolhe, me premeia pelos seus leitores, e no qual sempre encontrei amizade, sensibilidade e empenho na mesma luta comum.

Crónica

A ARTE NÂO É PARA TODOS

Quem pensa que a arte é para todos está redondamente enganado. Tão enganado como aqueles que acreditam que o senhor Cavaco vai ser o presidente de todos os portugueses nos próximos anos. Nunca o foi, e a arte também não.
Se eu dissesse que não posso com este país, não mentiria, da mesma forma que isso não beliscaria o amor que lhe tenho, o orgulho que sinto em ser português. Todavia, enquanto criador, sinto na pele todas as agruras de um país sempre adiado. Parolo. Não encontro melhor termo para o definir.
Um país mesquinho, acovardado. Um país de adágios, de lengalengas, de provérbios.
Um país que desbarata sistematicamente a oportunidade de se afirmar entre os pares, que desaproveita a sua vocação atlântica, a sua história rica.
Não a história dos monarcas, dos senhores, mas a história de uma alma marinheira, que tinha o homem no mar e uma casa em terra. Uma horta, uma vaca, um cão.
Tomaram os políticos conta do estado da nação, mas não se responsabilizaram por ela. Numa covardia cacique que dá de comer a uma corja, muita dela assolapada em redor da eterna capital do império, que já ruiu faz tempos.
Na arte igual, pese embora o facto de muito daquilo que acontece em termos culturais, se ter descentralizado.
Não porque as políticas a isso conduziram de forma decidida, mas porque os artistas têm fome de afirmação, querem passar a mensagem de um Portugal novo.
Mas quais artistas?
Os da lisboa cosmopolita, virada para o seu umbigo, ou os da paisagem, que teimam em pintá-la com novas cores?
Os outros, digo eu. Os novos artesãos de um futuro sem fronteiras, que teimosamente lutam contra o preconceito, a hipocrisia instalada.
O problema é o eco mediático, que consagra alguns, e deixa os restantes criadores com valor à mercê do acaso.
Vive este país noveleiro de uma televisão com câmaras instaladas no Rossio, que é uma espécie de Fortaleza ou Baía.
Interessam ao povo muito mais as cenas do próximo capítulo, que a identidade perdida dia após dia. E ninguém parece dar-se conta disso.
Por outro lado, entrou a internet decidida nas casas dos portugueses. Mais não seja porque lhes foi imposta através dos filhos que já não são seus. São do sistema, e têm todos o apelido Magalhães.
Entrou para o pai, a mãe, para o avô e a avó até. Que coisa linda!
De repente, todos escrevem em sites pseudo-literários, todos têm perfil nas redes sociais, todos querem editar um dia um livro, fazer uma exposição de pintura na sede da junta, quiçá até nos paços do concelho.
Não há maior perversão que isso. Porque aquilo que acontece sistematicamente é a vulgaridade, a mesquinha percepção das coisas.
A homenagem a este e aquele, a poesia de meia tigela, o canto esganiçado, o quadro de merda.
Isto é o pior que podia acontecer a um país parolo. Sentir-se burguês apesar da crise, e pensar que a arte é para todos.
Experimentem dizer isto num qualquer site de partilha literária, digam-no sem rodeios. A experiência pode vir a ser avassaladora. Já tenho a minha parte.
- Quem é que você pensa que é?
- Lá por ser licenciado...
- Olhe que eu não estudei, mas tenho os meus escritos registados na Sociedade Portuguesa de Autores.
- Já escrevi vários fadinhos...
Não me lixem!
Escrevam cartas ao Director deste jornal a dizer que sou xenófobo, que não posso com o Benfica, que tenha a mania disto e daquilo, mas não façam de mim parvo, muito menos burro:
- A arte não é para todos, é para qualquer um que a sinta: sem credo, preconceito, idealogia. Sem Lisboas mediatizadas, sem as elites gays, sem as maçonarias editoriais, sem as máfias sociais.
A arte é a arte, triunfa sempre.
A porra é o tempo que demora.

Nem sapos nem.

2011-01-23T05:51:00.000-08:00

Imagem google: «sapo-bufo-calamita»

Nem sapos nem

Achava os sapos demasiadamente gordos e viscosos para os engolir.
Tentou uma vez uma cobra, mas a safada conseguiu penetrar até à uretra, mostrar a sua língua viperina.
Pegou-a por um rabo de fora.
Achava alguns homens como sapos. Custava-lhe engoli-los. Não porque coisa nenhuma, por serem demasiadamente gordos e viscosos.
Tentou uma vez uma mulher que não fosse um rabo de saias. Falou-lhe de uma cobra, bem capaz de engolir um sapo.
Veio o homem que não sabia o que fazia ali.
Trazia ao pescoço uma cobra que tinha engolido um homem, um sapo, uma uretra, uma mulher.
Sentou-se muito sossegado num sonho, acendeu um cigarro, e explodiu.

Nunca mais

2011-01-09T14:15:00.000-08:00

Foto: João Luz*

Não se consegue escrever sobre o amor quando se ama. Tentar fazê-lo é falhar.
O amor é verdadeiro enquanto coisa dizível somente na ausência, na perda.
Poema que fale de amor experimentado é redutor, porque o amor vivido não precisa de poemas que o digam. É.

Nunca mais

Nunca mais te verei sorrir, já decidi

Nunca mais te esperarei

Faltarei a todos os encontros que te prometi

Nunca mais o beijo

Nunca mais o afago

Sequer o ensejo de um braço-dado

Nunca mais a rua sem fim

Uma promessa de filhos

Dois anjos e um arlequim

Nunca mais o calor do teu corpo

O suor apertado dos espartilhos

Um tempo de amor num tempo morto

Só esta vontade de rasgar o peito

De não ter rumo, nem sorte

E ser o amor tão imperfeito como a morte

* João luz é meu amigo e colega. Um excelente fotógrafo e artista.
É responsável pelas fotografias de capa dos meus livros:
«Contos de Água e Areia» - 2008
«Os poemas não se servem frios» - 2010

Sou bem capaz de matar

2011-01-02T17:45:00.000-08:00

Foto: google

Sou bem capaz de matar
Sou um serial killer banal
Cometo crimes de faca e alguidar
E ninguém me leva a mal

Já matei um presidente
Já matei um deputado
De um ainda tenho um dente
Do outro um tostão furado

Enforquei a minha sogra
Degolei um assalariado
Um país que sempre demora
E um padre remunerado

Vi olhos rogando misericórdia
deu-me gozo circuncizá-los
Focei como um porco na mixórdia
Deixei as feridas ganharem calos

Já matei um otário, um Papa
Já matei o maior vigário
Um tipo dissimulado e à socapa
Que me queria vender o Sudário

Eu matei o próprio Cristo
E trago Judas tatuado nos braços
No coração uma espécie de quisto
E nos dedos a procissão dos passos

E tudo isto porque escrevo
porque sou devasso e livre
Porque mato até o medo
e tudo aquilo que nunca tive

O meu destino é de sangue
Tenho atrás de mim um rastro
Madalenas que me deixam exangue
E tudo aquilo com que me basto

Por isso o meu poema é de morte
Um rasgo cirurgico no peito
Um eterno tentar da sorte
Neste amor mórbido do leito

Quando me leres, benze-te
Três vezes antes de me amares
O que sou em verdade, pertence-te
Pensa bem antes de me matares

Não vai haver passagem de ano

2010-12-31T08:40:00.000-08:00

Foto do Google

Não vai haver passagem de ano. Foi gamada por um duende.
Cinderela já disse estar disposta a alargar a coisa dez minutitos depois da meia noite, porque a madastra que ainda não foi desmascarada, tem em casa um problema com ratos que se transformaram em cavalos.
Peter Pan ficou de jantar com sininho, mas vai ter que correr atrás do bem.
Tomara que sininho encontre um badalo para dá-lo.
E que o tempo se atrase. Até que o cabrão do duende mental que fugiu com a meia noite seja apanhado com a boca na botija.
O Scrooge do Dickens não é para aqui chamado que já foi Natal e já teve a sua oportunidade de ser bonzinho.
O Super-Homem caiu abaixo de um cavalo que fazia parte de um problema de ratos da madastra da Cinderela, presumo que não será de grande utilidade.
- Podia chamar-se o Chaplin e ele fazia um número divertido enquanto o duende não era apanhado.
- Ou o Luís de Matos, e ele fazia-o aparecer num elefante em lingerie...
Lembrei-me agora: - E se a malta chamasse o Xavier Zarco, ele trazia a cervejola, os diplomas e os prémios todos que tem lá em casa naquela salinha simpática, e pregava uma seca enorme à malta, até esquecermos da meia noite que foi gamada pelo duende?
Também se podia mandar vir umas pizzas. Daquelas grandes. Familiares.
E desejar que elas ganhassem vida, e que corressem muito, e que quando o duende que gamou a meia noite desse por ela, elas estavam a entrar-lhe pelo cu acima.
A ver se gostava!
Ninguém gama a meia noite, frustra a ideia romântica de um ano novo e se fica a rir.
A não ser que goste.

Por não te amar assim perdidamente

2010-12-30T15:06:00.000-08:00

Foto: João Luz

Por não te amar assim perdidamente
Uns dedos não se entrelaçaram
Não se abraçaram com os campos da tua janela
No quarto crescente de nós

Um beijo não foi dado
Um sorriso não se partilhou
uma peça de teatro não aconteceu
Um jantar a dois não se combinou

Por não te amar assim perdidamente
Houve um poema que não se fez
Um tempo que nunca nos pertenceu
Uma vez como a primeira vez:

O vento a afagar-te os cabelos
O ar impregnado do teu cheiro
O chão a abrir-se nos teus passos

Por não te amar assim perdidamente
Deixei todos os romances a meio
Nunca desatei os nós e os laços
Fiquei perdido no seio dos enredos

Mereço que as palavras me abandonem
Que os meus dedos sejam só os dedos
E depois não saiba dizer-te urgente

Na verdade do poeta a ilusão do homem
Por não te amar assim perdidamente

apresentação de «Os poemas não se servem frios» em Vila Verde

2010-12-27T02:40:00.000-08:00

Há «Momentus»...

2010-12-17T14:49:00.000-08:00

Noite excelente de partilha. Participação animada da plateia...Não posso pedir mais.
Escrevo como quem constrói uma casa. Tijolo a tijolo.
Fiquem com algumas fotos deste momento e apareçam sempre.
Um abraço ao Nelson e esposa, aos clientes do Momentus, numa cidade que fervilha: Guimarães.
Em 2012 respirar-se-á cultura nesta capital europeia.
Estarei por lá. garanto-vos.

Onde o poeta punha o pé nasciam rosas

2010-12-12T07:12:00.001-08:00

«Onde o Santo punha o pé nasciam rosas, e o povo lamentava que não fizesse o mesmo com batatas.»
Joaquim Namorado

Onde o poeta punha o pé nasciam rosas. Bouquets delas, finas e chorosas. O mundo era um imenso jardim florido.
Nem sombra de maldade, só um sol radioso que as fazia crescerem viçosas, dadas.
As criancinhas, com seus pés descalços e delicados, calcavam-nas sem se picarem, mas logo o poeta vinha atrás e consertava tudo com versinhos dedicados, distribuindo beijinhos e abraços às musas.
Tanta felicidade, tanto bem querer, tanta amizade para espalhar, que até os pobrezinhos, tão descalços como as criancinhas, em suas vestes de serapilheira, estendiam regaços à caridade literária, beijavam a mão ao poeta, gratos.
A guerra já não se fazia, não havia atentados à norma. Sonetos, sonetos.
Felicidade assim não tinha preço. Tinha sido uma conquista aos hereges, aos malditos que ensombravam a terra, feita à custa de armas sim, de muito sangue derramado, mas valera a pena.
Já ninguém ousava escrever palavras que depois de plantadas não abrissem em flor, já ninguém tinha dúvida de que o único tema possível em poesia era o amor. De que a amizade era cousa mui bela.
Casavam-se os poetas e as poetisas em cerimónias deslumbrantes. Eles de fraque, elas de véu e grinalda, e as criancinhas, descalcinhas e delicadas, sem se picarem nas rosinhas, segurando o longo manto.
Batiam-se palmas à passagem do cortejo nupcial. As musas à janela, donzelas e castas, mais suas mães de farta bigodaça, repousando os generosos seios nas colchas.
Que bom que era viver num mundo assim perfeito. Os velhinhos acarinhados, mesmo os que já haviam atingido a senilidade e a estupidez.
E as criancinhas, as criancinhas, não eram o futuro de coisa nenhuma. A elas, neste mundo a rebentar pelas costuras de fraternidade, de bonomia, de intensa solidariedade, restava-lhes somente o papel de calcarem as rosinhas, descalcinhas e delicadas, vindo o poeta atrás consertar tudo com versinhos dedicados.

2010-12-11T12:37:00.000-08:00

Foto: Margarete

Ando por aí a dizer os meus poemas com uma cantora formidável, uma amiga que ganhei no dia em que a conheci: Ção Pitada.
Um nome simples para uma mulher de um talento e generosidade sem igual.
Ontem a noite fez-se de palavras, de afectos, de risos.
Assim é a poesia e falta-me dizer tudo.

José Ilídio Torres e Ção Pitada apresentam:

2010-12-06T08:21:00.000-08:00

Dia 10 de Dezembro, sexta feira, no Momentus Bar em Guimarães, espectáculo intimista, onde a música portuguesa aparece ligada às palavras do autor de «Os poemas não se servem frios».
Reedição de um formato experimentado com sucesso no Arte&Gourmet, e com várias sessões agendadas a partir de Janeiro.
Uma boa maneira de acabar o ano. Apareça.

22,00 Horas

O Momentus fica:

Rua Santa Maria, 38-centro histórico, Guimarães, Portugal
Junto ao Largo da Oliveira

O homem que tombou no túmulo de um livro

2010-12-05T10:54:00.000-08:00

Nota: Escrevi este texto em 2008, a partir de uma sugestão de Sandra Fonseca, num dia em que estava a escrever compulsivamente e me bastava um título ou uma ideia para o fazer.
Hoje redescobri-o e lembrei-me desta amiga, que foi fundamental em 2009, enquanto minha confidente, durante a escrita de «Diário de Maria Cura», romance que editei nesse ano pela Temas Originais.

Um homem sai de casa numa manhã de nevoeiro sem saber para onde ir. Perdeu o emprego logo depois de encontrar a mulher com o patrão, que também era o seu.
Perdeu até o cão, que gostava mais das festas do seu chefe.
Parecia-lhe tudo azedo naquela manhã, até o café, por mais açúcar que lhe deitasse.
Sem saber que rumo tomar na sua vida, de mala na mão, que os tempos da grande cidade eram outros, deambulou pelas ruas até os olhos lhe doerem nos pés.
Da relação passada não trouxera mais que um livro, cuidadosamente amparado por folhas de jornal amarrotadas, numa volumosa mala.
A mesma que sua mãe lhe dera de enxoval para casar com a rapariga da cidade que não lhe largava o pescoço, sempre manchado de um baton de terceira categoria.
Na aldeia foi uma escandaleira, quando a rapariga que conheceu no escritório, apareceu de mini saia tão curta que todos tinham que olhar para cima, feita de um andar rebolado que fez babar meio tasco do Jeremias, e o fez vender mais de um garrafão no resto do dia.
Mesmo assim casaram-se. Eles os dois e o padrinho numa escapadela.
Agora não lhe restava nada, nem mesmo as memórias do passado, que até com as fotografias ela tinha ficado….
Apesar da profunda tristeza, guardava numa mala que não largava por um minuto, o seu maior tesouro: um livro.
Um livro que tomou em mãos quando chegou a uma espécie de prado verdejante, bem longe do ruído dos carros, do ar poluído da selva urbana.
Acariciou-lhe a capa, que encostou com ternura à face, fazendo um esforço para não chorar lágrimas que a molhassem.
Abriu-o na última página e começou a caminhar enquanto lia, deixando para trás a mala de toda uma vida, carregada de vazio.
Absorto pela leitura, já entrado no último parágrafo, no exacto momento em que olhava o ponto final que terminava o livro, tombou dentro de um túmulo aberto para receber um homem, naqueles cemitérios à americana que agora se fazem.
Quando o encontraram, repousava tranquilo, de mãos cruzadas no peito de um livro, a cujo título o coveiro haveria de afastar o pó:
“A Ponte para a eternidade”

Mandei dizer que te amava pelos gatos do beiral

2010-11-28T03:51:00.000-08:00

Foto: João Luz
«Meu gato morto olha para mim do além...»

Sabes, ainda pensei escrever-te uma carta

Enviar-te um ramo de prosas que me nascem nos

dedos

Ou simplesmente fruta do quintal

Mas tive receio que não compreendesses o Braille

dos meus degredos

A forma crua como faço música com as lágrimas

Nos acordes despidos dos vinhedos

Ainda pensei se não seria o caso de te falar

pelos ramos das árvores

Pelo Às das suas copas

Se não estaríamos no tempo de fazer regressar as

tropas

Mas depois, quando lavrei a terra que se juntara

em volta do meu coração

Senti que me faltava a semente do teu beijo

E sabes que eu sempre te sonhei pela boca, fio de

água

Germina então comigo neste inverno, mão na mão

Tudo aquilo que sempre nos faltou afinal

Agasalha-te neste relento, neste desejo, nesta

frágua

Que já mandei dizer que te amava pelos gatos do beiral

Amamo-nos como búzios

2010-11-22T11:47:00.000-08:00

Foto: João Luz
«Looking into the water eye.»

O silêncio foi de repente interrompido pelo bater de asas de uma mariposa. Um beijo rolou da boca, tombou no chão.
Não restava mais ninguém dentro de nós. Saíram todos.
Fico por um momento a pensar de como te falar das guerras, mas a boca encontra finalmente a boca, a mariposa morre de tão efémera.
Ninguém sabe, ou sequer imagina, de como somos tão sós.
Ontem , por exemplo, não te vi a florir na praça, e o vento, esse parecia um louco à procura de ti.
Não reparaste acaso no sopro que te dirigi? Fi-lo em gaivotas tontas, confundidas entre a tempestade e o amor.
E as mãos, que fazemos das mãos?
Já sei, afagamo-nos como búzios e ficamos tristes à beira mar.

O preservativo. Solução milagrosa

2010-11-21T05:29:00.000-08:00

Cartoon de António

Bento XVI acaba de "autorizar" o uso do preservativo em casos pontuais, casos sobre os quais ainda não estou perfeitamente elucidado, mas que presumo se reportem a doentes infectados, ou a individuos que se apresentem notoriamente incapazes de usar o cérebro...
Dirão os mais esclarecidos que a medida representa uma revolução no pensamento cristão, desde sempre agarrado ao sexo reprodutivo, chutando para o plano do pecado todo o comportamento impróprio, dentro ou fora do casamento.
Sobre esta coisa do sexo com o fim único da reprodução, teve a grande Natália Correia discurso na Assembleia da República que entrou para os "anais" do bem dizer, estendendo ao comprido a falsa moralidade reinante.
Realmente, devemos ser muito agradecidos à Igreja por ter estado sempre um passo atrás no desenvolvimento do pensamento e das sociedades. De ter queimado na fogueira grandes pensadores, cientistas. Homens fora do seu tempo, dirão vocês, homens castrados à força, direi eu.
Devemos agradecer-lhe a forma determinada com que evangelizou, como sempre se aliou ao poder dominante, mesmo apregoando um outro reinado. A forma como sempre retirou ao homem a capacidade de aspirar a um novo dia, mesmo que a fraternidade e a igualdade pregadas, tivessem por perfil um Deus entre a bonomia e a vingança, e apesar disso.
Uma igreja de cariz social a de hoje, é aquilo que se exige. Mesmo que remende as perversões do sistema numa sopa dos pobres. Mas que o faça.
Que mostre o seu lado solidário e caritativo, e venda se preciso for o fausto que a caracteriza. Que seja uma igreja despojada se necessário, mas que esteja do lado do homem e não um passo atrás.
Que se diga presente nestes tempos de esvaziamento ideológico que caracteriza as sociedades ocidentais, que ampare, que guie, mas por forma a contribuir para um discurso humanista, de elevação do homem, e de uma verdadeira moralidade.
Tal desiderato só será possível se as fundações desse trabalho árduo tiverem por matéria prima a necessária compreensão dos problemas de cada momento, de cada época, e seja esse o desafio.
É por isso que esta nova liturgia do preservativo peca por tardia, tem demasiadas mortes nas costas, demasiados filhos largados. Está prenhe de um contínuo alheamento das questões fundamentais, de uma falsa moralidade que a corrompe no seu cerne.
Os escândalos sexuais repetem-se na Igreja, tradicionalmente capaz de se fechar sobre si mesma, abafando as repercurssões sociais dos seus pecadilhos. Porém, todos os dias os jornais fazem parangongas com a pedofilia dos seus padres, todos os dias esta igreja parece afundar-se na sua própria e específica moralidade.
Será por isso que Bento XVI, um Papa apelidado de conservador e austero, mas que parece a cada dia descobrir virtudes no seu antecessor, se mostra insuspeitamente aberto, informal e sorridente?
Se João Paulo II foi caricaturado pelo grande António com um preservativo no nariz, Bento XVI, deveria sê-lo calçando-os nas duas mãos, pois tem nelas o peso de um recém-nascido, e a necessidade de ser parteiro de um novo advento.
Ao homem do seu tempo, não resta afinal que estar um passo à frente dele, e assim, nestes tempos perversos de democracia, saber sempre o que o espera, numa espécie de desencanto auto-preservativo.
Nunca os poetas foram tão verdadeiros, nunca o amor tão urgente.

É engraçado como um simples preservativo, no fundo, me fez desviar tanto do objectivo desta crónica. Coisa simples de usar, que afinal basta enfiar na cabeça.

Vou suicidar-me no primeiro raio de sol

2010-11-21T02:41:00.000-08:00

Foto: João Luz

Vou suicidar-me no primeiro raio de sol. Já testamentei os meus parcos haveres: todo o sal do mar e as sereias pornográficas que copulam com o vento norte. Uma gaivota de crude.
Já me despedi de quem gosto: poetas sem lei, que vivem para além da morte, ledos.
Dei carta de alforria às prostitutas que trabalhavam nas esquinas dos meus olhos, encerrei os bordéis sujos nos meus dedos.
Promovi os pedintes a monarcas, fiz dos enjeitados nobres patriarcas.
Deixei dito que mais nenhuma criança cresceria antes do tempo, que a única lei vigente passaria a ser a da brincadeira e dos afectos.
Que o poema fosse a única matéria leccionada nas escolas, sítios amplos sem portas, janelas ou tectos.
Assinei papéis doando os meus orgãos: o fígado para ser transplantado num homem são, mas azedo e sem coração.
Os pulmões experimentados num réptil, os meus rins enxertados em árvores de fruto.
Paguei adiantado às carpideiras com o dinheiro sujo que ganhei amamentando o sistema, mesmo não tendo tetas, pregador de certezas, pastor crente de um rebanho de petas.
Espero que chorem, esperneiem, larguem baba e ranho por mim, e no final das exéquias se sirvam canapés, se leiam poetas malditos e o vinho esgote.
Para onde vou não preciso de memória, a palavra saudade deixará de fazer sentido, o próprio verso, mote.
Vou suicidar-me no primeiro raio de sol. Espero que me trespasse de luz o coração.

Quando não me apetece escrever a ponta de um corno

2010-11-20T08:16:00.001-08:00

Foto: João Luz

Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, sou gazela devorada pelo apetite voraz da fera, sou a fêmea com os lábios borratados de sangue, caçando por mim.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, sou o pássaro que morreu de fome numa gaiola, a mão que se esqueceu do gesto.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, sou um mundo bárbaro, um sorriso por andaimes, uma escalada de morte, a guerra.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, explodem aviões por minha culpa, Deus é apenas uma ideia guardada num frasco. Caem torres gêmeas por afinidade.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, as criancinhas violadas são expostas em montras, os pedófilos crucificados em praças.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, as certezas são perversas mentiras, o amor uma espécie de prostituição.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, uma assembleia é uma reunião de bandidos, uma República uma burguesia descarada.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, sou abutre recolhendo as letras que sobraram da carcaça, uma labuta de morte pelo derradeiro pedaço.
Quando não me apetece escrever a ponta de um corno, descubro um vibrador na alma, um coito interrompido no mundo, e definho masturbando-me.

Há em cada artista um filho indesejado de Deus

2010-11-14T08:12:00.000-08:00

Foto: joão Luz «Shadow and reflection on clean water»

Há em cada artista um filho indesejado de Deus. O tempo não passa de um miserável embuste. Mulheres de ancas largas, divinas putas do criador, parindo os minutos que têm as horas, que têm os dias.
Há em cada homem fora do seu tempo, um filho sem pai, um enjeitado colocado numa roda, um fruto indevido do acaso.
Se pela arte se pode atingir Deus, e se assim o dizem, eu espero que alguém já tenha sido capaz, por obra feita, de o socar no rosto e de lhe partir dois dentes.
Rais parta o tempo que demora cada homem a encontrar a liberdade, neste sexo demorado com o cosmos.
Rais parta a bonomia com que se encara a guerra, os perversos movimentos da economia. Rais parta o conformado, o temente.
Há em cada artista um filho indesejado de Deus, um salteador do tempo, mesmo que a paga seja esta quase solidão, e invariavelmente a morte.
Há, quero crer, em cada homem um Deus, capaz de amar incondicionalmente a puta que o pariu: Mãe terra de ancas largas.
Escrever como quem morde, e morrer, morrer em cada fracção de tempo, numa ressureição permanente dos sentidos, subtraindo segundos à eternidade.
Como um rapaz de fisga disposto a matar.

«Os poemas não se servem frios» no Arte & Gourmet

2010-11-07T04:11:00.000-08:00

Estive no passado dia 4 de Novembro, a convite do Arte & Gourmet, com a minha amiga e cantora Ção Pitada, a fazer uma performance poetica neste espaço, promovendo tambem o meu mais recente livro de poemas.
Sala cheia de gente das artes, da sociedade e da cultura vimaranenses, e um prazer interagir com todos.
Renovo os meus agradecimentos ao Delfim pelo convite.

Todas as fotos aqui:
http://www.facebook.com/home.php?#!/album.php?aid=34501&id=100000691407872

Do meu último livro «Os poemas não se servem frios» - A minha morada é a palavra

2010-11-05T14:31:00.000-07:00

Há um vazio dentro de mim
Feito daquilo que ainda não aconteceu
E habita neste ventre de gestação o poema

Tem braços de mar
É corpo sem terra para atracar
É sonho, fantasia
Luz forte de cada dia

E são de mármore os silêncios aqui
Nesta planície onde crio raízes etéreas
Onde construo castelos sem fortaleza
Onde me conjugo em cada ânsia
Em cada incerteza

De homem tenho tudo
Mas sou assexuado no que quer que diga
Sou carreiro, sou distância e formiga

E não estou sozinho na solidão de te pensar
De te dizer, de te amar
Não estou sozinho por estar

A minha morada é a palavra
Nela me expando para além do que vejo
Do que sinto
Nas verdades que digo quando minto

Se a um poeta se perdoa esta sorte
Viva então em mim o poema para além da morte

Apresentação de «Os poemas não se servem frios» no Arte & Gourmet

2010-11-02T01:18:00.000-07:00

Na próxima quinta-feira, no Arte & Gourmet, em Guimarães, preparei poemas para dizer, da única forma que o sei fazer: com o coração nas mãos, pronto a oferecê-lo a quem o quiser segurar.

A Ção Pitada, cantora de que ainda ouvirão falar muito, acompanha-me nesta viagem pelas palavras, numa cumplicidade a cada dia maior.

Não deixem de aparecer. O espaço é fabuloso.

Para ver localização:

http://www.facebook.com/profile.php?id=100000691407872

Apresentação em Barcelos do meu sexto livro, segundo de poemas

2010-10-07T03:05:00.000-07:00

Terei o maior prazer em receber-vos no auditório da Biblioteca Municipal de Barcelos, no próximo dia 23.
Convidei o Grupo intra-invencionista para fazer uma performance em torno dos poemas deste livro.
O Grupo é constituido por Margarete Silva, Antero Freitas e Cristovão Siano.
Elsa Sá, apresentará trabalhos seus em barro alusivos ao momento.

Não posso com cronistas

2010-10-06T02:16:00.001-07:00

A publicar na edição do Jornal Barcelos Popular de 07/10/2010

Não posso com cronistas

Não posso com cronistas. Gente que não pode com isto, que não pode com aquilo.
Uns fracotes: não podem com nada!
Não posso com quem é incapaz de se rir de si mesmo, que passa a vida a ver defeitos nos outros.
Não posso.
Não posso com aqueles que escrevem este tipo de crónicas nos jornais, mas depois reagem mal às críticas, ameaçam com tribunais aqueles que vão para as suas páginas na net insultá-los.
Não posso com esses e com os que fazem coisas que tais.
Não posso com quem só lê o título, com quem só lê o final, com quem lê na diagonal.
Não posso com escritores de m..., mais ainda com alguns invejosos que nunca escreveram porra de jeito que fosse na vida, mas acham que deviam ser eles a ganhar os prémios, a terem a sua croniqueta nos tais jornais a que chamam pasquins.
A inveja é uma coisa perigosa e mora sempre na porta ao lado.
Não posso com cronistas, antologistas, bloguistas. Não posso com teóricos, metafóricos, trotskistas.
Não posso com o Zé.
O Zé mau leitor, o Zé estupor, o Zé que vive por favor.
O Zé cronista dos dias sempre iguais, que bate na mulher e afoga as mágoas em bares banais. Que diz poesia em cima de uma mesa vazia, embaixador da azia, mas editado em antologia.
Não posso.
Não posso com os cronistas que escrevem para alvoraçar, para que o leitor meta a mão na consciência, se pense no ridículo, e também com todos que os querem amordaçar.
Bom autor de crónicas é o que faz do exagero a própria realidade sem tirar nem pôr, se faz maior a cada negação, a cada ameaça, a cada insulto, e nessa angústia escreve e ganha o seu próprio salvo-conduto.
É por estas e por outras que não posso comigo, contigo e com o outro:
- Com o preconceituoso, o ciumento, o invejoso. O cínico, o vaidoso e o seu analista clínico.
Bom autor de crónicas não é o que fala do amor, da felicidade, do sonho, de um mundo melhor. É aquele que mete a mão na ferida, em sentimentos tão humanos como a raiva, o ódio, a inveja, em todos os sete pecados capitais.
É por isso que eu, no fundo, no fundo, até nem desgosto de cronistas, não posso mesmo é com o meu país.

Não posso com pimbas

2010-09-29T02:08:00.001-07:00

Não posso com pimbas!

Não posso com pimbas nas artes de uma forma geral, que não estão só na música. Dos Emanueis aos Carreiras, passando pelos Marantes.
Estão por todo o lado e advogam o direito a publicarem livros, a exporem quadros.
Não posso com pimbas e por causa disso tenho o corpo cravado de chumbo.
É vê-los estrebuchar quando lhes digo na cara, que é como quem diz, nos sites da especialidade, que a sua escrita é de m…, os seus quadros uma bosta.
Não posso com pimbas.
Com as suas lamechices a que chamam poemas, ilustrados por meninos da lágrima ou lagos onde cisnes entrelaçam os pescoços num pôr-do-sol ao fundo.
Não posso com a forma depreciativa como me chamam intelectual, que não o sou, mas fosse isso pecado do qual tivesse que me arrepender.
Não posso com a pimbalhada que inunda os sites e os blogs, os livros de editoras reles e até as páginas dos jornais.
Não posso com poetas de meia-tijela sempre prontos a fazerem um poema-dedicatória:
«Este poema é dedicado ao Dr. Manuel Azevedo e sua maravilhosa equipa, que me operaram a um quisto na bunda…»
Não posso com pimbas, não posso com concursos de quadras de S. João, não posso com tipos que têm a mania que sabem pintar, mas que erram na perspectiva, no traço, na cor.
Não posso com manjericos pintados, com quadrinhas espetadas em palitos, não posso.
Não posso com quem abusa da inteligência de muitos, mas é aplaudido pela burrice de milhões.
Não posso com quem retira espaço a criadores bem mais meritórios, com quem ganha os concursos promovidos pelas câmaras Municipais sem saber ler nem escrever, com quem é aplaudido pela sua burrice.
Não posso com quem me chama vaidoso e arrogante, não porque me ofenda, que até o sou. Mas porque essa é única forma que tenho de ser diferente, o meu maior crítico e o mais mordaz.
Eu que no fundo, no fundo, até nem desgosto de pimbas, eu não posso é com o meu país.

Não posso com médicos veterinários

2010-09-22T03:14:00.000-07:00

Não posso com médicos veterinários

Não posso com médicos veterinários. Há uns anos atrás tratavam os animais de quinta, metiam mãos calçadas com luvas por orifícios insuspeitos, analisavam urinas, aplicavam vacinas.
Hoje, muitos deles abriram clínicas, hotéis.
Cães e gatos, depois disso, passaram a sofrer de coisas tão humanas como otites, stress, cólicas intestinais, cataratas e afins.
Não posso com médicos veterinários.
Não posso com os preços que praticam, com as suas clínicas sempre muito limpas, decoradas com maravilhosas imagens dos fieis amigos, à mistura com publicidade aos milagrosos remédios para todos os males, quais farmácias de serviço não comparticipadas pelo estado.
Dantes, as carraças arrancavam-se à unha ou com uma infusão de drogaria em cinco partes de água, e as pulgas, enfim, eram uma espécie de animais domésticos, cuja coceira dava sempre algum prazer à falta de outros.
Hoje, têm nome estrangeiro os produtos que nos livram delas e custam os olhos da cara.
Os bichos tomam ampolas, comprimidos, são picados por agulhas finas. Fazem até depilação.
Não posso com médicos veterinários.
Gato atropelado, para além de segundo o ditado ter sete vidas, faz o dono perder parte substancial da sua, caso a compaixão e o amor ao animal o leve até estes estabelecimentos mercenários.
Se for preciso operar, a conta terá pelo menos três dígitos, acrescida de uma taxa de pernoita, mais os anti-inflamatórios e as vitaminas.
Cão ferido em refrega por cadela no cio, regressa a casa com uma espécie de abajur na cabeça, com as orelhas ligadas com gaze e adesivo, mais a indicação de muda de curativo a cada cinco dias, feita obviamente por técnico altamente credenciado, em clínica não menos especializada.
É por isso que não posso com médicos veterinários desta nova era de amor aos animais. Desta democracia abrangente que olha as também criaturas de Deus com ternura e compaixão, animais que fazem a alegria dos filhos, a quem falta afecto e carinho, assim substituídos, dizem que por falta de tempo dos casais modernos.
Nada tenho contra a bicharada de companhia, que hoje em dia vai das aves raras aos répteis, e ponho-me mesmo a imaginar uma piton stressada enrolada no pescoço de quem o merece.
Tenho eu próprio animais em casa e contas apertadas no final do mês, sou vítima também desta classe, cuja legitimidade em exercer não questiono.
Também eu acho que sofro de stress e tenho diarreias, cólicas e outras maleitas que me deitam por terra. Hoje ladro, amanhã mio.
E quando vou ao Centro de saúde da minha localidade para me tratar, que inveja eu tenho dos de quatro patas, desejoso que me façam uma festa na cabeça, que a enfermeira aperte a boquinha e me diga: bilu, bilu…
Não, em vez disso, espero e desespero nas filas, sou tratado com arrogância, curado tantas vezes com displicência.
Eu, que no fundo, no fundo, até nem desgosto de médicos veterinários, eu não posso é com o meu país.

Não posso com o Benfica

2010-09-15T03:18:00.000-07:00

José Ilídio Torres escreve semanalmente no Jornal Barcelos Popular «Não posso com...»
Edição de 16/09/2010

Eu não posso com o Benfica, e nem coloco em questão a antiguidade do clube e os valores que o fundaram. Eu nunca poderia ser de um clube que foi o do regime durante décadas e deve parte do seu crescimento a essa associação.
Eu nunca poderia ser de um clube no seio do qual se generalizou a máxima “ Quem não é do Benfica não é bom chefe de família”, até porque a expressão “chefe de família” é também ela de cariz opressor, e tomando por consideração uma outra que diz que “Portugal é Lisboa e o resto é paisagem”, eu nunca poderia ser de um clube afastado das minhas raízes, mesmo que este se dissesse uma nação. Preferiria sempre a paisagem.
Depois, “Fado, Fátima e Futebol” não me servem enquanto homem vertical, na herança de quantos o foram antes de mim, fora de um contexto meramente biológico, numa linha de cultura, que não precisa da Amália para gostar do fado, de Fátima para ser cristão, do Eusébio para gostar de futebol.
Por isso é que eu não posso com o Benfica.
Também nunca me identifiquei com uma pretensa massa de gente que fala em milhões de iguais como se isso fosse sinónimo de força. Prefiro as imensas minorias. Aquelas que lutam por ideais que os outros não conseguem ver.
Pelas mesmas razões de que inúmeras vezes a verdade está naquilo que ainda não problematizamos, ainda não questionamos, prefiro descobrir simbolismos nos clubes esquecidos da periferia, nas suas sedes em bloco, no cheiro a bacalhau frito degustado com tinto, que pensar numa águia ensinada pairando sobre as cabeças dos amorfos, como se fosse a Fénix renascida das saudosas vitórias do Império.
A não filiação em qualquer corrente, a liberdade de poder enquanto criador assumir as minhas obras, não me deixa ser do Benfica pela razão óbvia de que se fosse pintor abusaria do vermelho, se fosse escultor da águia, se fosse escritor… da paciência de quem me lê.
Eu não posso com o Benfica porque um bom desportista não tem clube, nem se filia. Gere emoções e simpatias e luta pela vitória como forma de superação individual ou colectiva, na busca incessante da perfeição.
Eu nunca poderia ser de um clube que movimenta milhões e deve outros tantos. Que paga salários astronómicos, compra, vende e despede. Chame-se ele Benfica ou tenha ele outro nome qualquer.
Porque o futebol actual desvirtua de forma gritante o desporto. Porque a política se mistura nele como prostituta. Porque as verbas movimentadas são promotoras de negócios escusos. Porque é promotor de desigualdades. Porque goza com milhares de criadores geniais que não vêem o seu talento reconhecido, eu nunca poderia ser do Sport Lisboa e Benfica, mesmo sendo o orgulho de seis milhões, e por causa disso.
Mas, no fundo, no fundo, eu até nem desgosto do Benfica, eu não posso mesmo é com o meu país!

José Ilídio Torres

Não posso com homens que dobram o pijaminha

2010-09-09T05:52:00.000-07:00

Crónica semanal do jornal Barcelos Popular - 9/09/2010

Primeiro a calça, muito bem dobradinha pelo joelho, depois o casaquinho de botões, pela cava das mangas, rigorosamente a meio.
Não posso com homens que dobram o pijaminha e depois o colocam aos pés da caminha muito bem feita e esticadinha.
Que lavam os dentes a todas as refeições do dia e ainda usam fio dental para alcançar os lugares mais difíceis.
Que ainda vivem na casa da mãe viúva, e que na ausência de garagem, tapam todos os dias o carrinho com uma cobertura comprada no Continente.
Que verificam todas semanas o nível do óleo e da água, quer seja nos vidros, quer seja no radiador. Que juntam aditivos à gasolina, anticongelante e outras porrinhas, para assegurar a durabilidade do motorzinho do Fiesta.
Não posso com homens que dobram o pijaminha.
Politicamente, posicionam-se à direita, ou à direita da direita, mas não vão aos comícios do partido porque não gostam de confusão nem de cheiro a suor. Têm no entanto a fotografia do líder na cómoda, juntinho à imagem de Nossa Senhora de Fátima com os pastorinhos.
Gostam de fado, mas não apreciam Zeca Afonso nem os cantores de esquerda de uma forma geral.
Amam o Carreira, o filho, e o Espírito Santo.
Forram o comando da televisão com o plástico original da embalagem para não estragarem as teclas, usam camilhas nos sofás para não os sujarem, e o mais importante de tudo, descalçam-se ao entrar em casa, entalando os pézinhos nos chinelinhos de quarto, colocados muito direitinhos num cantinho do hall de entrada.
Não posso com homens que dobram o pijaminha.
Não posso com o seu jeito amaricado, onanista, de unhas muito bem tratadas.
Não posso com as camisas de botões no colarinho, as calças vincadinhas, os sapatinhos de verniz, quais Cinderelas.
Guardam tudo o que é recibo de despesa em capinhas organizadas por temas, fazem o IRS em 20 minutinhos antes da mamã chamar para comer a sopinha de nabos e penca, e que depois entregam garbosamente na repartição de finanças do bairro, os primeiros da fila.
Vão à missinha ao Domingo de manhã bem cedinho, para depois almoçarem religiosamente com a mamã ao bater das 12 horas.
A moça que um dia quis casar com um homem assim, nunca existiu no fundo.
E eu, também no fundo, muito no fundinho, até nem desgosto de homens que dobram o pijaminha, eu não posso mesmo, é com o meu país.

O sapo

2010-08-22T04:34:00.000-07:00

Feio, gordo e de barba grisalha

Vejo um sapo neste espelho

Afinal mais um entre a maralha

Nos tomates do mundo, pentelho

Quixote de larga pança, moinho

Escrita em tudo o que o rodeia

Longo caminho tão sozinho

Amarra que não alcança ameia

E fuma a liberdade até estourar

O sapo feio, gordo, que me vejo

E ainda se dá ao luxo de criticar

Sabe de um rio maior que o Tejo

Não tem medo de nele naufragar

O príncipe sapo deste azulejo

Edição limitada e autografada de «Crónicas do novo mundo»

2010-07-24T07:37:00.001-07:00

Este livro que aqui já foi anunciado, que editei fora do âmbito da minha editora, e até daquilo que habitualmente escrevo, ilustrado por Silva Torres, está disponível para aquisição, autografado pelos autores, num total de apenas 100 exemplares....
Pode ser pedido para joseilidiotorres@sapo.pt, que guardará absoluto sigilo dos dados de quem o encomendar, pelo preço de 12,50 euros, com os portes à cobrança no destino já incluídos.
Caso escolham a modalidade de pagamento por Transferência Bancária, bastará então que seja feita para o NIB 004300050400100023411, identificando a origem, neste caso no valor de 10 euros.

Feira do Livro dos Arcos de Valdevez

2010-07-24T05:06:00.000-07:00

Um prazer para mim regressar a esta terra que amo, para mais contando com a colaboração de duas amigas fantásticas. A cantora Ção Pitada e a multifacetada e talentosa Margarete Silva.
Estou-lhes muito grato, bem como aos arcuenses.

XXVIII Feira do Livro de Barcelos em fotos

2010-07-22T04:00:00.000-07:00

Apresentei no passado dia 15 de Julho o meu último livro na Feira do Livro de Barcelos.
Ficam as fotos para mais tarde recordar...

Pedro Silva Torres, o ilustrador. (meu irmão)

Os meus livros

Xavier Zarco, José Ilídio Torres e Silva Torres

Troféus Milho Rei - vencedor na categoria de Mérito Cultural na Literatura

2010-07-17T03:58:00.000-07:00

Decorreu na noite de ontem, a gala de atribuição dos Troféus Milho Rei, instituídos pelo semanário regional «Barcelos Popular», para premiar personalidades ou instituições que mais se destacaram no ano de 2009 em várias áreas.
No auditório da Câmara Municipal de Barcelos, perante uma plateia que o encheu, foi reconhecido o mérito individual e colectivo no desporto, no artesanato, nas artes plásticas, na acção social, no teatro, na política, na música e na literatura.
Neste último segmento, estavam nomeados os escritores; Fernando Pinheiro, com uma vasta obra editada na poesia, no conto e no romance, fundador da editora Calígrafo; José Pedro Lima-Reis, reconhecido médico e autor de variados livros, e eu próprio, José Ilídio Torres.
Em comum a estas nomeações o facto de os três autores terem editado obras literárias no ano de 2009, critério seguido pelo júri, só assim se explicando que o meu grande amigo e colega de escrita, Flávio Lopes da Silva, não estivesse entre os escolhidos.
Teria sido justo pela qualidade do seu trabalho, ainda agora acrescido de uma nova obra, apresentada na mesma noite e no mesmo local onde também mostrei o meu último livro, a Feira do Livro de Barcelos.
E foi com enorme emoção que vi o meu nome ser anunciado como vencedor desta categoria.
Se normalmente as palavras são a matéria-prima do meu trabalho, ontem foram muito escassas. Fui traído pela emoção, pela alegria do reconhecimento na minha terra natal, pela satisfação de ver o meu trabalho referenciado, nomeadamente o meu livro, «Diário de Maria Cura», que editei pela Temas Originais no passado ano.
Partilho este galardão com a editora que sempre me apoiou, a Temas Originais, nas pessoas do Xavier Zarco e do Paulo Afonso e de todos os seus colaboradores, e com todos aqueles que amam a palavra escrita e acreditam em mim.
É possível chegar onde se quiser, quando aquilo que se faz tem a verdade como Norte e o amor como destino.
É esse o meu caminho.
Muito obrigado a quantos votaram em mim pela internet, o prémio pertence-vos também.

Feira do Livro de Arcos de Valdevez - Convite

2010-07-09T11:52:00.001-07:00

Programa da 28ª Feira do Livro de Barcelos

2010-07-09T11:39:00.000-07:00

http://www.cm-barcelos.pt/site/downloads/feiradolivro2010.pdf

Booktrailer de Crónicas do Novo Mundo

2010-07-09T04:23:00.000-07:00

Para além do tempo em destaque também na Feira do Livro de Barcelos

2010-07-05T11:59:00.000-07:00

Estará comigo o Xavier Zarco, para falarmos dos meus livros editados pela Temas Originais e também de Crónicas do Novo Mundo que fiz especialmente para a Feira do Livro.

Procura-me (Na voz de Ruth Gomes)

2010-06-29T05:41:00.000-07:00

Obrigado Ruth por dares voz a este poema.

Procura-me ( na voz de Ruth Gomes) | Upload Music

Procura-me num veio de pedra

Na coloração experimental de uma rosa

Num enxerto de cólera

Procura-me no prepúcio de um cometa

Na saliva ácida de um beijo

Procura-me sem certeza de me encontrares

De falarmos sequer a mesma língua

De haver todos os lugares inventados

E tudo a descobrir no ancoradouro do teu sexo

Procura-me pelos dedos, pelo corpo todo

Até te sobrar de mim aquilo que nunca te disse

As palavras como punhais.

Segreda-me ao ouvido o vento

O amarfanhado dos corpos nos búzios

O sol prometido que não veio

Uma virgem a quem borrataram de batom os lábios

Mas procura-me

Nem que isso te custe ir e vir, nascer e morrer

A certeza do caminho

Serei arco-íris em Braille,

Cão guia que te desrespeitou

E se me sobrar tempo, assassinarei os medos

Por isso, procura-me onde não estou

Um passo à frente de mim, um passo atrás de quem

lá vem.

Meu destino é amar-te até me doer.

«O último beijo» de Manuela Fonseca

2010-06-27T14:42:00.000-07:00

A convite da escritora e amiga Manuela Fonseca, estive no dia 26 de Junho no Atneu Comercial do Porto a apresentar o seu mais recente livro, um romance que vale a pena ser lido.
Foi um prazer rever amigos da escrita e estar com a Manuela neste momento especial para ela.

Ção pitada canta José Ilídio Torres - Ao vivo em Lisboa na apresentação de «Para além do tempo»

2010-06-11T18:38:00.000-07:00

Sessão na Eb2,3 de Vila Verde

2010-06-04T03:25:00.000-07:00

A convite da escola EB2,3 de Vila Verde, estive presente na Feira do Livro da Escola, fazendo sessões para alunos de 5º e 7º ano, que trabalharam os meus textos e fizeram desenhos excepcionais.
Um abraço a todos e até um destes dias. Gostei imenso de vos conhecer.

Apresentação em Lisboa do meu último livro

2010-06-01T01:47:00.000-07:00

Fotografias de Margarete

A convite da minha editora, a Temas Originais, estive em Lisboa, no Campo Grande, a apresentar o meu último livro de contos «Para além do tempo».
Oportunidade para reencontrar muitos colegas de escrita, amigos, e falar deste trabalho.
Foram momentos muito especiais, abrilhantados pela cantora de Guimarães que me acompanhou, «Ção Pitada».
Um abraço e até breve.

Sessão no Externato Delfim Ferreira

2010-05-27T04:02:00.000-07:00

No passado dia 21, a convite da minha colega e amiga Eugénia, estive com os fantásticos alunos do externato Delfim Ferreira, numa conversa interessante, tendo sido brindado com fantásticas leituras de poemas meus.
A todos muito obrigado.

Sessão na EB2,3 de Manhente

2010-05-18T13:58:00.000-07:00

Estive no dia 18 na EB2,3 de manhente onde encontrei um grupo fantástico de alunos, que interagiram muito bem e a quem envio um enorme abraço.
Até um dia destes novamente.

Ção Pitada - Uma voz maravilhosa e uma amiga

2010-05-09T01:28:00.000-07:00

Espero ter-te comigo em Lisboa.

A festa já tinha acabado

2010-05-08T14:51:00.000-07:00

Foto: António Jorge Fernandes

A festa já tinha acabado.
Não restava mais que um bêbado reconhecido agarrado às costelas do balcão.
O facto de não teres vindo, o hálito que não deixaste num trago de conversa, ou o batom que não usas.
Um poema que não se escreveu, um sorriso que não se esboçou.
Um barman que corre as portadas à noite num trago.
O lixo à porta.
Importas-te que amanhã me voltes a faltar, quer queiras quer não queiras, e eu gaste fósforos a construir castelos nesta estranha geriatria dos medos?
Que me faça de esquecido e te ame perdidamente nas ausências?
Importas-te de fechar a porta, de acender a luz, de te desnudares completamente?
Estou aqui. Onde se perdem os ventos das rosas.
Consegues cheirar quando não estás, os cheiros dos meus cais?
As asas caravelas das gaivotas?
Então embarca neste beijo que te dou de mãos arregaçadas,
E pernoita na minha dor.

Apresentação de «Para além do tempo» em Lisboa»

2010-05-07T04:28:00.000-07:00

A convite da minha editora, e à semelhança daquilo que aconteceu com o meu romance editado pela Temas Originais, volto ao auditório do Campo Grande, desta feita para apresentar o meu mais recente livro de contos.
A apresentação de autor e obra estarão a cargo do meu grande amigo e escritor que muito considero, António Paiva.
Apareçam.

Sessão na APACI - Barcelos - Um dia maravilhoso na minha vida

2010-04-27T03:23:00.000-07:00

No passado dia 23 de Abril, dia Mundial do Livro, estive numa emérita instituição de apoio à deficiência, a APACI de Barcelos.
Foram momentos fantásticos de convívio com todos.
Aprendi imenso, que a generosidade com que me ofereceram os seus sorrisos e carinhos, foi algo extraordinário.
Voltarei muito em breve para levar histórias ao Simão Lopes para as ilustrar, que é um artista maravilhoso. Desenha como ninguém.
Levarei também um abraço a todos os utentes, monitores e Direcção, a quem estou muito grato pelo convite.
Até breve.

Apresentação em Barcelos do meu último livro

2010-04-09T02:47:00.000-07:00

Convido todos os meus amigos e leitores a juntarem-se a mim no auditório da Biblioteca Municipal de Barcelos no próximo dia 22 de Abril, pelas 21,30, na apresentação do meu último livro de contos.
O Prof. Luís Manuel Cunha apresenta o autor e a obra.
A música estará a cargo de «Ção Pitada», cantora de Guimarães, que me cativou no momento em que a ouvi cantar num bar da cidade, há uns meses atrás.
Um abraço a todos.

Nessa solidão daninha

2010-04-07T01:58:00.000-07:00

Foto: António Jorge Fernandes

Nessa solidão daninha

Há uma trepadeira de palavras pelo corpo

Dedos com espinhos a acariciarem a jugular

Venenos

Crianças cruéis

Incrustadas em capitéis

Rindo por falhas na pedra

Nessa solidão daninha

Feita de (v)bagas rubras e venenosas

Um homem definha e um outro medra

Nenhum deles se pergunta quem é

Cada um chora pelo outro a sua perda

E o poeta morre de pé

Repetidamente

Até que as estátuas nas praças

Cansadas e gastas

Saiam finalmente a voar em vez dos pombos.

Momentus - Bar - 6 de Março de 2009

2010-03-17T04:32:00.000-07:00

Uma noite feita de palavras e partilha, na companhia de muitos amigos. A repetir com outros poetas e se possível com a participação espontânea do público.
Um abraço ao Nelson, o gerente do Bar, ao Rodrigo e à Ção, dois músicos e companheiros.

Da minha agenda...

2010-03-16T10:11:00.000-07:00

De volta à edição de livros e de volta à Temas Originais, a minha editora, desta feita com contos.
O livro intitula-se «Para além do tempo», tem prefácio do Professor Luís Manuel Cunha, meu antigo mestre, que muito me influenciou, e a fotografia de capa é do meu amigo António Jorge Fernandes, e pode ser visualizada também em www.temas-originais.pt
A promoção e divulgação deste novo trabalho começou já em Março.

Dia 26 de Março, primeira apresentação oficial do livro - Auditório da Biblioteca Municipal de Vila Verde, pelas 21 horas.

Abril

20 de Abril - Duas sessões (manhã e de tarde) na Escola EB2,3 de Castelo de Neiva - Viana do Castelo.

21 de Abril (manhã) - Semana da Leitura e do livro - Escola EBI / JI de Távora - Arcos de Valdevez

21 de Abril (tarde) - Eb2,3 de Viatodos - Barcelos

22 de Abril - Biblioteca Municipal de Barcelos, pelas 21 horas, apresentação da obra na minha cidade natal.

23 de Abril (manhã) - EB2,3 de Freixo - Ponte de Lima

23 de Abril - A partir das 14 horas, na APACI de Barcelos.

23 de Abril, pelas 17 horas, no IPCA - Barcelos

28 de Abril - 15 horas, na Escola EB2,3 de Infias - Vizela -Apresentação do livro à comunidade escolar.

30 de Abril - 15:00 - Eb2,3 de Vila Verde - Autor convidado na Feira do Livro da Escola.

Maio

(Segunda semana)

Feira do Livro de Vizela - Duas sessões para alunos das escolas e comunidade.

Agradeço desde já a todos os que queiram comparecer, nomeadamente nos momentos
públicos de apresentação.

Quero ainda agradecer à Temas Originais todo o apoio que me deu para a edição deste livro, para o qual se mostraram inteiramente disponíveis, mesmo antes de conhecerem o original.
Um abraço Xavier e Paulo e continuem o bom trabalho em prol dos autores e da difusão da cultura portuguesa.

A inspiração abandonou-me

2010-03-14T07:32:00.000-07:00

Foto: António Jorge Fernandes «Perspectiva diferente»

A inspiração abandonou-me

Fugiu com um turco que vendia ventoinhas

Apesar de ser marroquino de outros fumos

Não que me tivesse traído, apenas desistiu

Tal qual um rebocador que nunca partiu de Ceuta

Arrastando Sebastiões no saltar intermitente dos

golfinhos

Mas o pior de tudo, é que a maré como que se

esvaiu

A cada golfada de dedos que não tocaram as

anémonas

Receosos de envenenamento pela poesia dos cactos

Houvesse solução para as guelras

E em cada gargalo de tempo

Um pulmão ansiasse a felicidade como um cancro

Apresentação de «Para além do tempo» em Vila Verde

2010-03-10T02:04:00.000-08:00

Nomeado para os troféus Milho Rei na modalidade de Mérito Cultural na Literatura

2010-03-05T05:55:00.000-08:00

Na edição em papel de ontem do Jornal Barcelos Popular, o semanário Regional mais lido do país, com uma tiragem média de 10.000 exemplares e uma mancha de leitores estimada em 40.000 semanais, pode ler-se:

«...A Cooperativa Milho Rei, proprietária do Barcelos Popular, já decidiu os primeiros nomeados aos Troféus Milho Rei, que visam destacar colectividades e personalidades do concelho a cada ano. A edição inicial, em 2010, premeia os melhores de 2009 - e assim sucessivamente. Os escolhidos vão estar em votação no site www.barcelos-popular.pt até 31 de Março. Os mais sufragados de cada área vão receber o galardão em cerimónia a anunciar. O projecto pioneiro procura valorizar cidadãos e instituições da terra, além de acentuar a interacção dos barcelenses em geral com o Barcelos Popular...»

Os nomeados em Mérito Cultural na Literatura são:

- José Ilídio Torres
- Fernando Pinheiro
- António Lima Reis

José Torres, Rodrigo & Friends

2010-03-02T13:41:00.000-08:00

Na próxima sexta-feira, dia 5 de Março, pelas 23 horas, no bar «Momentus« em Guimarães, digo poemas e textos meus com acompanhamento musical de Rodrigo Barros e amigos convidados.
Apareçam se estiverem por perto, o bar fica junto aos Arcos da Praça de Santiago, pela direita do edifício.
Um abraço.

Hoje sinto-me assim

2010-02-15T15:40:00.000-08:00

Grande banda do meu tempo. FEELIES

24 Horas de Cultura Non Stop de Barcelos - Junho 2009

2010-02-15T15:16:00.000-08:00

Este video foi produzido pelo Vitinha e pelo Ilídio para integrar um trabalho mais lato, que incluiu entrevistas com um músico, um pintor e um artesão de Barcelos, e fez parte da programação do referido evento.

«Rascunho de um amor perfeito» poema de José Ilídio Torres com tradução em língua gestual

2010-02-14T06:05:00.000-08:00

Este excerto faz parte de um vídeo realizado para as 24 horas de cultura non stop de Barcelos, iniciativa organizada em 2009 pela ACIB.
A Elsa, que é uma amiga, foi minha convidada para fazer a tradução em língua gestual do poema.

José Ilídio Torres e Rodrigo Barros no «Momentus»

2010-02-13T14:09:00.000-08:00

Encontro

2010-02-12T11:07:00.000-08:00

Ps. não sei se acham, como eu, que a imagem tem pouco a ver com o texto, mas é do meu amigo Jorge Fernandes, e excelente.

Encontro

Encontrou-se o vento com a neblina
Sorrateiro em páginas letais
Para copular com a noite fina
E reescrever com sémen os finais

Encontrou-se o pássaro com o céu
Mesmo tendo desaprendido de voar
Uma mulher reencontrou o seu
Por nunca ter deixado de o procurar

Só não havia lugar para os loucos
Naquela trama assim escrita
Porque muitos eram os outros
E cabia nessa trama, a desdita

Foi por isso que tiramos as máscaras
Rasgamos ao meio os enredos
E demos novos rumos às diásporas

Para trás ficaram embalsamados os medos
As bocas quase sós de tão ásperas
E os textos a nascerem-nos dos dedos

Guilhotina

2010-02-12T08:00:00.000-08:00

Guilhotina
A mesma que guilhotinou, segundo dizem, aquele que a inventou, caiu um destes dias, imperial e de forma premeditada, sobre o stock de livros herdados pela mui capitalista Leya, aquando da compra de algumas editoras, entre as quais a ASA, para a formação do grupo que agora destruiu as obras mortas nas prateleiras.
Andavam para ali a monte, livros de muitos autores portugueses, entre os quais alguns onde Eugénio de Andrade, essa figura mítica, era referência. O mercado já não os absorveria sob a antiga chancela, pelo que, os senhores editores, alheios do acto cultural, resolveram de forma economicista cortar / guilhotinar o mal pela raiz.
Parece que já os colocaram em tribunal e muito bem. Digo eu, que também acho que esses livros destruídos, eram bem entregues a escolas, instituições, e aos nossos irmãos lusófonos.
São, infelizmente, muitos os indicadores da pobreza espiritual e empresarial deste país,
E vêm depois comprar os direitos de obras de Eugénio de Andrade que a falecida Quasi detinha?
Por amor de Deus.
È certo que próprio autor já se vendeu muitas vezes também à maquiavélica máquina reconstrutiva do texto.
Não sei é se tem culpa no cartório.
Conheço um autor premiado com uma menção honrosa no sonante prémio Leya, que a certa altura me escreveu contando-me sobre forma intrometida como se pretendiam mudar o seu texto e, fazê-lo reescrever partes do mesmo por razões comerciais, impondo isso como condição da publicação do prémio ganho.
Uma vergonha.
Senhoras da Leya. Leiam!

Vai ser assim o próximo livro

2010-02-12T03:38:00.001-08:00

Poesia no Momentus-Bar em Guimarães

2010-02-10T15:32:00.000-08:00

No passado dia 6, em Guimarães, no Bar Momentus, a convite do meu amigo e colega Rodrigo, disse poemas meus neste espaço muito especial, onde fiquei de voltar com um projecto feito à medida do ambiente que ali se gera.

Na apresentação do novo livro de um grande amigo

2010-02-10T05:47:00.000-08:00

Convido os leitores deste blog, nomeadamente aqueles que vivem em Braga ou perto da cidade, a acompanharem o lançamento do livro de Contos de António Bernardino.
Farei a apresentação do autor e da obra.

Também gosto que não gostem de mim

2010-02-07T10:46:00.000-08:00

Um fã mais irritado com a minha pessoa, que nem sempre é o autor, brindou-me num site da especialidade com estas duas brilhantes caricaturas que gostaria de partilhar com todos.
Apesar de ser um «fake», encoberto pelo anonimato, diz chamar-se Rommaria.
Grato minnha senhora.

Gosto tanto do Luso que é por isso que vou deixá-lo

2010-01-26T06:20:00.000-08:00

Nota: Texto editado em Luso-poemas.net

Podia ser eu a dizer isto, mas não sou. É um outro moço que alugou um T1 na minha existência.
Eu, assim dito, sou muito provavelmente, dos moços que aqui já mais gastou tinta a falar deste coisa nova e envolvente que nos recebe no seu útero: A escrita virtual.
Neste site de referência chamado Luso-poemas, e noutros que também conheço mas não me tentam, ela trilha caminhos nunca vistos, experimenta novos significados, levanta a todos os dias questões.
Já me referi a esta realidade quase pegajosa que se nos entranha pelo corpo. Já escrevi aqui sobre a dinâmica gerada pela palavra escrita em celulóide.
Uma maravilhosa experiência de comunicação, que tem interlocutor presente, que se manifesta, que se comenta e problematiza.
Faltava-me falar do seu oposto, dando voz a um outro locatário de mim que é o dono do prédio. Faltava-me falar da necessidade de cada um se perceber nesta engrenagem que não existe, conferindo-lhe consistência.
Não raras vezes as questões menores teimam em agigantar-se aqui, enquanto outras necessárias e de urgente discussão se esfumam. Isso eu chamo fugir ao chamamento que a palavra exerce sobre quem, antes de mais, a ama.
Aquilo que hoje escrevemos e dizemos aqui, faz história. Uma arqueologia dos sites, escavadora da realidade virtual escrita, num futuro perfeitamente imprevísivel, há-de sempre enterrar as suas pás e bisturis neste mundo onde muitos de nós, utilizadores deste site, nem sequer temos consciência de verdadeiramente existirmos.
Continuo a pensar que persistir é sempre melhor que desistir, pois que mantendo-se viva a necessidade de quem escreve se projectar no seu leitor, manter-se-á sempre presente e realmente necessária a razão.
Gosto deste site da mesma forma que um diabético depende de insulina, um doente coronário de um pace-maker, um drogado da sua dose diária, mesmo que isso seja uma necessidade tão viciante quanto a ilusão de que por aqui nos fazemos melhores.
E a porra é que eu acho realmente que nos fazemos, apesar das vicicitudes
Saibamos por favor aproveitar a oportunidade de sermos melhores a cada dia.
Já vi muita gente sair e abandonar até definitivamente o site. Confesso que por vezes me apetece tirar férias. Meter na cabeça que há uma realidade para além destes terrenos. Que há a vida.
Mas essa, se quisermos pensar que também é feita de valores, de partilha e solidariedade, então também passa por aqui.
Neste lugar, neste pedaço de cada um que aqui somos, olhar o outro como quem se olha a si mesmo, é razão fundamental para continuarmos. Para fazermos da tal persistência, renovação.
Se assim não for, nunca seremos melhor que aquilo que desejamos ser.
Sejamos então.

Duas amigas em novos livros

2010-01-19T12:20:00.000-08:00

Estarei com estas duas amigas no dia 30 e apresentarei o livro da Vera Silva.
Apareçam.

Uma estrela no bolso

2010-01-15T01:28:00.000-08:00

Foto do google

Nota: Escrevi este texto para uma criança feliz, que adora estrelas.

Era uma vez a estrela mais brilhante do céu. Chamavam-lhe as outras, João Cintilante.

Era filho de Joana Luz, estrela muito charmosa, e de José Brilhante, um tipo bem-parecido, que usava uma longa bigodaça de fogo.

O casal vivia muito juntinho, à distância quase nada de alguns milhares de anos-luz, ali para os lados de uma constelação conhecida.

João era a estrela dos olhos de seus pais.
Rapaz novo ainda, com poucos milhões de anos, crescia feliz, brilhando tão vivo que parecia que iluminava todo o universo.

Parecia… Pois João não tinha bem ideia, por ser tão novo, dos biliões de estrelas existentes à sua volta. Todas elas diferentes.

Sua mãe, moça jovem na altura, havia casado de amor à primeira vista. Ou seja logo que lançou um olho ao galã de brilhantina numa festa de fim de ano, que é como quem diz, de milénio, que as estrelas só comemoram de muito em muito tempo estas datas…

Desse amor nasceu rapaz reguila que gostava de brincar às escondidas, obrigando pai e mãe a fingir que não o viam, fosse possível a João esconder-se em qualquer lugar com o brilho que irradiava, e o petiz pegar numa choradeira de cometas.

Vivia feliz no seio daquela família.

Cada uma respeitava a liberdade da outra, que era agora o que faltava as estrelas não se darem bem entre si.

Mas um dia, sem que nada o fizesse prever, José adoeceu gravemente. Começou lentamente a perder o seu brilho, a ficar mais fraco, a cada milénio mais apagado.

Até que se apagou de vez. A sua luz extinguiu-se, desaparecendo numa ventania estelar que de repente soprou não se sabia de onde.

João ficou muito triste.

Nos primeiros tempos quase não falava com ninguém, brilhando intermitente. Sentia que era uma enorme injustiça seu pai se ter apagado, vogando agora frio pelo espaço.

Sua mãe, um dia, vendo-o tão triste, disse-lhe:

- Chega-te aqui para o pé de mim João, que te vou contar uma história.

João aproximou-se de Joana numa ternura que encantou os planetas próximos, e ouviu da sua boca:

- Era uma vez um menino que vivia num planeta chamado Terra. Há muito, muito tempo.

Esse menino tinha um amor especial por estrelas. Adorava-as.

Sua mãe, tal como eu, contava-lhe imensas histórias onde os personagens eram sempre estrelas, estás a ver?

João acenou com um dos seus braços de luz e sorriu cintilante. Sua mãe continuou:

- E sabes porque é que gostava tanto de estrelas e de conhecer as suas histórias?

- Não...

- Esse menino perdeu um dia o seu pai... Uma doença traiçoeira ceifou-lhe a vida.

- Como aconteceu ao meu pai, não é mãe?

- É sim, meu amor… e sabes o que a mãe lhe disse para que não ficasse triste?

- Não.

- Disse-lhe que o pai era agora uma estrela
cintilante no céu.

- Como eu, mãe?

- Sim filho, como tu.

Espantalho

2009-12-29T06:14:00.000-08:00

Foto do Google

Poeta de trapos cosido com remendos

É feito de farrapos e outros contratempos

Espantalho quase vertical girando aos ventos

Vive no meu jardim, um assim com um senão

A ninguém mete medo, poisam pássaros na sua mão

Poeta de trapos cosido com remendos

É feito de farrapos e outros contratempos

Se alguém me visita logo exclama:

- Ai que lindo palhaço você tem aqui

E o meu amigo nem sequer reclama

E eu faço de conta que não vivo ali

Poeta de trapos cosido com remendos

É feito de farrapos e outros contratempos

Há dias recitei-lhe um poema que escrevi

Falava de um certo espantalho quase feliz

A viver no meu jardim com um senão

Contava que fui sempre ele enquanto senti

Que na desdita e na ilusão me fiz

E as palavras poisavam na minha mão

Poeta de trapos cosido com remendos

É feito de farrapos e outros contratempos

Mas sabe a direcção dos ventos

Mas sabe a direcção dos ventos

Menino da Terra

2009-12-24T04:42:00.000-08:00

Foto de António Jorge Fernandes

Menino da guerra, hoje não matarás. Combato eu por ti.

Quero muito que te sentes na minha mesa, que comas até te fartares. Que te lambuzes de doces e sumos, que eu farei por ti a guerra, meu menino da Terra.

Hoje, nesta noite mágica de Natal, serei eu o violado, não tenhas por isso receio dos abraços, nem dos beijos, sequer dos afagos. Os Reis serão Magos.

Não te assustes quando as luzes momentaneamente se apagarem, e no escuro da sala só o fogo da lareira brilhar, que amanhã ninguém te vai queimar ou escravizar. Trabalharei por ti de sol a sol, darei as costas ao chicote daquele que se pensa forte.

Por isso desembrulha os teus medos junto a esta árvore de Natal, brinca com os meus filhos a sorrir, que hoje, hoje não precisas de fugir.

Refugiar-me-ei por ti numa tenda rota de balas, num campo de concentração farpado, mas tu, meu menino da terra, hoje vais ser amado.

Não te preocupes comigo, tenho dentro do peito tudo o que preciso. Uma arma que se chama texto e que dispararei por ti.

Mas hoje, meu menino da Terra, nem que seja só por um dia, serás igual àquele que está no céu e eu, eu desejarei que seja sempre Natal.

Nota: Desejo um Feliz Natal a todos os meus leitores e seguidores deste blogue.

Se não te apetecer escrever fica quieto - Dito por Hélder Magalhães (Moreno)

2009-12-18T11:05:00.000-08:00

Se não te apetecer escrever fica quieto.
Mete um dedo na alma para veres se tem ovo. Se não tiver, acocora-te na mesma. Podes sempre expiar a culpa baseado no tamanho do cérebro.
Se não te apetecer escrever fica quieto, respira se for necessário. Senão for, deixa-te levar pela apneia de não pensares sequer nisso. Repousa redondo como o ovo que não havia.
Se não te apetecer escrever, não escrevas, fica quieto até que as estátuas se revoltem nas praças, os paralíticos recusem milagres para andarem, os cegos vejam o que nunca quiseram ver. Os surdos ouçam em dor.
Fica quieto!
Se não te apetecer escrever deixa-te ganhar musgo. Até ninguém te invejar. Depois, baseado em factos parcelares, constrói um universo de fósforos e pega-lhe fogo.
Vês o poema lá ao longe, cada vez mais perto?
Acena-lhe.
Mete o dedo onde quiseres. Iça uma bandeira por descargo de consciência, mas se te sobrar pano, mete as mãos no texto.
Afaga-o, envolve-o, derramo-o, bebe-o, fuma-o, esgana-o.
Mas se não te apetecer escrever fica quieto. Tão quieto que alguém pense que morreste, e depois, chame alguém que o ateste.
Se contratarem carpideiras para o teu funeral apalpa-lhes o cu quando estiverem distraídas a chorar. Se tiverem ovo tanto melhor.
Mas se não te apetecer escrever, fica quieto.
Sente este vento que não é de morte. É só o vento.
A escrita foi andar de baloiço com a vida e chegará tarde, não te maces por isso em acreditar que ainda hoje se deitará na tua cama. Se o fizer virá impregnada do cheiro de um outro.
Se a amares verdadeiramente, beija-a quando vier.
Se chegar.

Sessão na Escola EBI,2,3 de Vila Cova

2009-12-15T09:19:00.000-08:00

Estive hoje a convite da Biblioteca Municipal de Barcelos nesta simpática escola do concelho.
Foi um prazer falar para uma plateia interessada de alunos do 9º Ano, com quem conversei da minha paixão pela escrita e desvendei alguns segredos dos quais normalmente não falo nas apresentações..
Agradeço toda a hospitalidade. A fantástica refeição e simpatia.
Aos dois alunos que musicaram o meu poema «Veneno» dizer-vos que adorei simplesmente.
Têm que gravar isso e enviar-me para eu colocar aqui no Blog.
Um abraço especial para as professoras envolvidas na organização e a todos o meu muito obrigado. Até breve.

Encontro do site Luso-Poemas

2009-12-12T01:26:00.002-08:00

Foto de Cristina (Mim)
Organizado por vários escritores pertencentes ao site, naturais da região de Braga, decorreu em Tibães o VI Encontro deste espaço de internet que nos junta e nos faz partilhar textos e amizade.
Foi um encontro magnífico, que teve a presença de cerca de seis dezenas de Lusos e convidados, e um prazer fazer parte desta organização.

Mais fotos em: http://corpodecorcel.blogspot.com/2009/12/vi-encontro-do-luso-poemas-5-de.html

Poema para o Ary

2009-12-08T10:10:00.000-08:00

José Carlos Ary dos Santos
Poeta português, natural de Lisboa. Saiu de casa aos 16 anos, exercendo várias actividades como meio de subsistência.
Revelando-se como poeta com a obra Asas (1953), publicou, em 1963, o livro Liturgia de Sangue, a que se seguiram Azul Existe, Tempo de Lenda das Amendoeiras e Adereços, Endereços (todos de 1965). Em 1969, colaborou na campanha da Comissão Democrática Eleitoral e, mais tarde, filiou-se no Partido Comunista Português, tendo tido uma intervenção politizada, mas muito pessoal.
Ficou sobretudo conhecido como autor de poemas para canções do Concurso da Canção da RTP. Os seus temas «Desfolhada» e «Tourada» saíram ambos vencedores. Em 1971, foi atribuído a «Meu Amor, Meu Amor», também da sua autoria, o grande prémio da Canção Discográfica. Declamador, gravou os discos «Ary Por Si Próprio» (1970), «Poesia Política» (1974), «Bandeira Comunista» (1977) e «Ary por Ary» (1979), entre outros. Publicou ainda os volumes Insofrimento In Sofrimento (1969), Fotos-Grafias (1971), Resumo (1973), As Portas que Abril Abriu (1975), O Sangue das Palavras (1979) e 20 Anos de Poesia (1983). Em 1994, foi editada Obra Poética, uma colectânea das suas obras.
Personalidade entusiasta e irreverente, muitos dos seus textos têm um forte tom satírico e até panfletário, anticonvencional, contribuindo decisivamente para a abertura de novas possibilidades para a música popular portuguesa. Deixou cerca de 600 textos destinados a canções.
In: www.astormentas.com/ary.htm

Poema para o Ary

Olha quem ali está ao meio
E das palavras se alevanta
Madeixa sobre o rosto cheio
Em voz forte de quem nos canta

É o Ary, poeta de capote
À desfolhada de um sentir
Que do verbo faz o mote
Ser, fazer e construir

Olha quem ali canta a militância
Num cantar de putos feito
Quem nos afaga na constância
De um coração a bater no peito

Olha quem anda em nós à solta
Cavalo sem rédeas, chão de cidade
É o Ary da nossa vida toda
A pintar com palavras a verdade

Viverás eternamente a desgarrada
De quem arriscar o que escreva
De quem ame a vida na vida amada
E na morte pela vida se atreva

Olha quem ali está ao meio
E pelas palavras se agiganta
Um poeta sem epitáfio nem rodeio
A soltar-se livre da tua garganta

Até ao fundo do fim

2009-12-08T06:15:00.000-08:00

Foto: António Jorge Fernandes

Derruba-me como um castelo de cartas,

Desconstrói-me em legos.

Apanha-me pelo Às de espadas. Trespassa-me.

Sacia-te em mim.

Prova-me inteiro a partir do osso.

Que achas de fazermos dessa verdade um livro?

Não, demasiado redutor.

Já sei, fazemos um filho de palavras a partir de

dentro.

E se nos sobrar tempo, rasgamos ao meio a dor.

Desafina-me até descobrirmos um sentido para a

palavra.

Algo que nos impeça de auxiliarmos a eutanásia

dos silêncios.

Algo que nos sacie de fome.

Sabes de alguém que possa carregar por nós o

fardo dos dias?

Eu por ti morria as vezes que fossem precisas,

Doava os olhos em vida mesmo que o tacto não

fosse garantido.

Fazia-me cigano e cortava os pulsos.

E como nunca seria tarde demais o começo daquilo

que nunca fomos

Brincávamos com Deus até do paraíso sermos

expulsos.

Por um acaso só - Recitado por Vóny Ferreira

2009-12-02T12:24:00.000-08:00

Desconstrutivite por José Silveira

2009-12-01T14:41:00.001-08:00

Desconstrutivite por José Silveira | Music Upload

Desconstrutivite

2009-12-01T13:36:00.000-08:00

Foto de António Jorge Jorge Fernandes

Demorei porque atrás de mim caminhava o homem imperfeito.
Não esperei por ele só por esperar.
Uma mulher subiu ao palanque de mim por uma corda.
Perguntar-me porquê é decidir.

Se subo a ela resvalo, se espero anseio.
Metade de mim é um todo de um outro
Fazer é destruir tudo o que não me penso.

Saber de um gato que de telhados tenha zinco,
Não é menos importante que fechar a porta com o trinco
A rima quando acontece precisa de uma que se abra,
Atrás de um feixe de cinema e gorjeta esconde-se sempre um beijo.

Desconstruo-me porque quero
Tenho só um deus porque matei o outro.
Foi em Vila Real detrás dos olhos
Num dia em que para amanhecer foi preciso pedir.

E veio o vento, sorrateiro dos pinhais
Soprar-me até ganharmos líquenes
E os anéis das árvores a comprometerem
O viver no meio de coisas tão banais como o amor

A solidão falava-me de um poço. Eras tu mas eu não sabia
Foi por isso que ajudamos um cego a subir a ladeira de nós
Por uma âncora de terra que se perguntava.
Ao fundo, a tristeza era um pássaro em fogo.
Podia ser o poema?
Podia.

Na fúria do nós - Hélder Magalhães

2009-11-28T02:09:00.000-08:00

Hélder magalhães, autor de Vizela, e um amigo já, apresentou no passado dia 7 de Novembro, na fundação Jorge Antunes, o seu livro de poesia «na Fúria do nós».
Oportunidade para conhecer melhor um autor verdadeiro até à medula, comprometido com as causas que abraça e a partilha do seu amor às letras.
Os muitos amigos e conhecidos do Hélder lá estavam, para ouvirem as suas palavras tranquilas e dizerem os seus poemas.
Um final de tarde excelente.
O meu abraço Hélder.

por um acaso só

2009-11-24T03:56:00.001-08:00

Foto de António Jorge Fernandes

Por um acaso só

Por um acaso que era tudo dentro das coisas
Lembrava-se de um sorriso triste
O mais belo que vira.
Os olhos, de todas as tempestades. Faróis.
Tão tristes de tão luminosos, tão vastos de tão perto
Tão ao norte quão incertos.

Um vento que de gaivotas era grito
Um rosto em tranquilidade quase aflito
Um naufrágio no coração da vaga, um sufixo.
Um afago,
Que de tão precisado parecia não ter forças para se dizer.
Um fado.

Um rasto de mar em cada afecto perdido
Um verbo urgente na urgência do verbo amar
Um quase nada dentro das coisas
Um quase tudo que desatava o nó.

Lembrava-se de um sorriso triste, por um acaso só.

O nosso Director - Escritor

2009-11-22T07:10:00.000-08:00

A turma do 5º A durante uma sessão na Biblioteca da escola.

Recebi da Filipa, da Sara e da Diana, minhas alunas na Escola de Távora no passado ano, este texto que me deixou até emocionado, e que fizeram no Clube de Jornalismo.
Estas pequenas grandes atletas foram campeãs de corta-mato do Distrito de Viana no escalão de infantis femininos e deram-me uma das maiores alegrias da minha vida de professor e treinador.
Gosto muito delas e de todos os alunos que durante dois anos conheci nesta escola.
Um grande abraço.

O nosso Director de turma do ano passado é um grande escritor. (de fábulas, poesia e contos tradicionais)
José Ilídio era professor de Educação Física e professor do clube de desporto da nossa escola. Era um professor exemplar do qual gostávamos muito. Ficámos com boas recordações e saudades dele.
Quando andávamos no 5ªA foi ele quem nos treinou e foi graças a ele que nós conseguimos agora estar numa boa posição, no desporto escolar. Ganhámos várias provas praticadas ao sábado: mega sprint, corta mato distrital. Foi um professor á maneira!
Este professor foi director de uma equipa de futsal, pai, educador, director da nossa turma e conseguiu dirigir tudo na perfeição.
Diário de Maria Cura, Beatriz e o Espelho Mágico, que faz parte de Contos de Água e Areia, foram os livros que ele escreveu.
Estes exemplares tiveram bastante sucesso.

Estava o gato alpendorado

2009-11-22T04:48:00.000-08:00

Foto: António Jorge Fernandes

Estava o gato alpendorado, seguro no abismo, descansado nesse equilíbrio.
O homem, chegado por um fio de arame que se estendia até ao infinito, ao tentar afastá-lo para um último passo firme, escorregou e caiu.
A meio da queda lembrou-se de já ter sido pássaro num outro tempo, bateu asas e voou.
Quando podia finalmente usufruir da liberdade, regressou ao ponto de partida.
O gato sonolento deixou-se estar, alpendorado e perfeitamente equilibrado no abismo.
O homem pairou sobre ele batendo as asas como um querubim, e preparou vingativo um pontapé.
Quando o chutou, Deus fechou os olhos. Um bombista suicida fez explodir o mundo.
Ainda lhe restavam seis vidas, nas sete dos gatos, e na próxima já tinha decidido, queria voltar a ser baleia.
Deus adormeceu a pensar em coisas boas que ainda lhe podiam acontecer, e nunca mais acordou.
Veio uma nave e arrumou os cacos.

Já não me falta nada para ser quase feliz

2009-11-08T09:53:00.000-08:00

Perdi uma vez o meu destino num jogo de cartas.
Tinha o Às, mas descuidei-me e alguém o escondeu na manga.
Desconfio de uma mulher de formas redondas, que me observava de longe. Ali logo ao lado do meu destino sem número na porta, cúmplice de um carteiro que nunca conheci pessoalmente.
Nunca falei com o meu fígado sobre o enjoo do mundo, mas um dia ele inchou tanto que me vi obrigado a reparti-lo numa mesa onde os comensais eram pobres escolhidos a dedo.
Houve um que me perguntou se o vento cortava.
Respondi-lhe afirmativamente em Braille, comendo eu próprio um pouco de mim.
Fiz de seguida um testamento para o mundo e registei-o na conservatória mais estreita de uma rua que parecia não ter fim.
Deus, ao fundo daquilo que parecia, era uma miragem que eu via por um telescópio que me espiava.
Recordo-me de termos jogado às cartas. De ele ter dito distraído que guardava armas em casa.
Acho que lhe falei de quase tudo que tinha atravessado na garganta, revoltado, entrecortando toda a eloquência que tinha quase calado, com um silêncio estranho que uma rapariga ao longe fazia com a rodela de um limão num copo vazio de Gin.
O Às nem sequer me fazia falta. Aliás, ninguém acreditou no meu bluff quando prometi uma terra para um povo de que já não me lembro.
Desde esse momento que não preciso do destino para adivinhar o amanhã. Construo-o com palavras e uma argamassa de areia e sangue, que um dia, se o mar estiver revolto há-de fazer-me o favor de destruir.
Quando eu for só uma pedra, arremessa-ma.

Ninguém morre e vai para o céu

2009-11-07T06:37:00.000-08:00

Foto: António Jorge Fernandes
Ninguém morre e vai para o céu.
Até se pode morrer e ir para um lugar abaixo de nós. Raiz de árvore, seiva de flor, estômago de pássaro.
Nesse caso, a alma não levita, entranha-se na terra fecundando-a.
Há um espírito universal em tudo o que vive e provavelmente até numa pedra. Na conjugação de todas as coisas. Há um espírito que vive numa obra de arte, nas páginas de um livro, na anatomia da memória. Na história.
A passagem de cada um de nós pela vida alimenta esse espírito, o que nos coloca a todos como irmãos, filhos de uma mesma mãe.
Estar à espera de um céu depois de morrer, seja por via de uma licença passada pela igreja, seja por via da própria espiritualidade de cada um, é um pensamento profundamente redutor.
A função de cada ser nesta vida, é ser melhor. Signifique isso a capacidade de irmos perpetuando a beleza das coisas e das suas emoções, a nobreza dos gestos e da partilha, mesmo que cada um cometa erros, ou sinta que falhou num determinado momento.
O espírito de cada um realiza-se num todo. Não existe um qualquer lugar marcado no céu, não existe propriedade nem o seu direito.
A capacidade destrutiva do homem faz parte do ciclo infinito da vida. A terra será uma rocha um dia, mas haverá sempre uma semente de liberdade a romper o chão, a vir da água, a trepar às árvores, a nascer do ventre de uma mulher, seja até num outro lugar.
A história da terra escreve-se em poema, a vida é uma prosa só.

A Gina está uma senhora

2009-10-31T04:31:00.000-07:00

Ouvi hoje, manhã cedo, a caminho do trabalho, a notícia de que a Gina fazia trinta e cinco anos.
Vinda para o país nos tempos imediatos à revolução de Abril, terminada que foi a censura, pela mão de um editor arrojado, que a descobriu, imagine-se, na conceituada Feira do Livro de Frankfurt, logo suplantou a crónica feminina, a revista ícone que vinha já de outros tempos. Ao que consta, vendendo-se de um dia para o outro 30.000 exemplares.
Um sucesso, a primeira revista pornográfica que entrou em Portugal, na euforia de uma liberdade sem medida, e ainda bem para quem aprende com os erros.
Venderam-se desde aí, presumo que milhões de unidades.
Conhecem-na por maioria os homens, mas por inerência directa, também as mulheres, que sempre as descobriram ao namorado ou marido. Na mesinha de cabeceira, em cima de um armário, ou num fundo falso secreto.
Eu quando era rapaz, guardava-as no mesmo sítio onde o meu pai também escondia as primeiras cassetes Betta, depois VHS. Num fundo de um relógio de pé, guardadas pelos pêndulos interiores. Único local da casa onde minha mãe, doente por limpeza, nunca se iria lembrar de limpar o pó. Ou se calhar não e também sabia…
A Gina começava sempre pelos preliminares da história, com o encontro, a roupa ainda vestida, coisa que hoje parece ter entrado em desuso. Havia sempre uma histórinha de escacha pessegueiro pelo meio, mas era sempre isso aquilo que mais excitava o pessoal.
Depois entravam as línguas em acção, empurradas por legendas de fraco recorte literário, coisa perfeitamente normal para o género.
Quem quisesse, logo no início deste tempo, e preferisse uma coisa mais soft, podia sempre assistir às primeiras exibições em cinema de «O último tango em Paris», e deleitar-se com dois dedos untados em manteiga e a sugestão de que algo se passava num buraco estreito.
Lembro-me de os meus pais me deixarem em casa da minha avó para o irem ver, e no dia seguinte estar um chocolate na mesinha de cabeceira. Não fosse esse detalhe, e eu nunca questionaria que tipo de filme tinham ido ver.
A Gina foi responsável por muita borbulha na cara, muita noite mal dormida, olhos encovados, fazendo disparar o consumo nos adolescentes de óleo de fígado de bacalhau, que suas mães assim o impunham para evitar uma fraqueza.
Na casa de banho, no quarto, ou na própria sala quando os pais não estavam, a Gina sempre se sentou com cada um.
Fosse rapaz, homem ou mulher, quem a lessem, num acto solitário, ou partilhado, a revista, ninguém o nega, sempre foi indissociável do prazer.
Compravam-se e trocavam-se, mesmo que tivessem muitas vezes páginas coladas.
Não sei se alguém, alguma vez chegou a apanhar aquelas moléstias muito faladas nesse tempo, em zonas púbicas, mas desconfio bem que sim.
Nestes 35 anos de Gina, muito Homem se fez amante pelos seus ensinamentos, numa prática demonstrada, que por repetição deu em casamento e filhos, ou não.
Neste dia, em que se comemora uma data tão significativa, mais logo pela tardinha, procurarei a minha fiel amiga no quiosque de sempre, de olhar baixo, não esquecendo de folhear primeiro outras revistas ditas normais, entregando com um assobio o dinheiro prontinho e zás que se faz tarde e bate no peito um coração.