Foto: Google
* Crónica a editar no jornal que me acolhe, me premeia pelos seus leitores, e no qual sempre encontrei amizade, sensibilidade e empenho na mesma luta comum.
Crónica
A ARTE NÂO É PARA TODOS
Quem pensa que a arte é para todos está redondamente enganado. Tão enganado como aqueles que acreditam que o senhor Cavaco vai ser o presidente de todos os portugueses nos próximos anos. Nunca o foi, e a arte também não.
Se eu dissesse que não posso com este país, não mentiria, da mesma forma que isso não beliscaria o amor que lhe tenho, o orgulho que sinto em ser português. Todavia, enquanto criador, sinto na pele todas as agruras de um país sempre adiado. Parolo. Não encontro melhor termo para o definir.
Um país mesquinho, acovardado. Um país de adágios, de lengalengas, de provérbios.
Um país que desbarata sistematicamente a oportunidade de se afirmar entre os pares, que desaproveita a sua vocação atlântica, a sua história rica.
Não a história dos monarcas, dos senhores, mas a história de uma alma marinheira, que tinha o homem no mar e uma casa em terra. Uma horta, uma vaca, um cão.
Tomaram os políticos conta do estado da nação, mas não se responsabilizaram por ela. Numa covardia cacique que dá de comer a uma corja, muita dela assolapada em redor da eterna capital do império, que já ruiu faz tempos.
Na arte igual, pese embora o facto de muito daquilo que acontece em termos culturais, se ter descentralizado.
Não porque as políticas a isso conduziram de forma decidida, mas porque os artistas têm fome de afirmação, querem passar a mensagem de um Portugal novo.
Mas quais artistas?
Os da lisboa cosmopolita, virada para o seu umbigo, ou os da paisagem, que teimam em pintá-la com novas cores?
Os outros, digo eu. Os novos artesãos de um futuro sem fronteiras, que teimosamente lutam contra o preconceito, a hipocrisia instalada.
O problema é o eco mediático, que consagra alguns, e deixa os restantes criadores com valor à mercê do acaso.
Vive este país noveleiro de uma televisão com câmaras instaladas no Rossio, que é uma espécie de Fortaleza ou Baía.
Interessam ao povo muito mais as cenas do próximo capítulo, que a identidade perdida dia após dia. E ninguém parece dar-se conta disso.
Por outro lado, entrou a internet decidida nas casas dos portugueses. Mais não seja porque lhes foi imposta através dos filhos que já não são seus. São do sistema, e têm todos o apelido Magalhães.
Entrou para o pai, a mãe, para o avô e a avó até. Que coisa linda!
De repente, todos escrevem em sites pseudo-literários, todos têm perfil nas redes sociais, todos querem editar um dia um livro, fazer uma exposição de pintura na sede da junta, quiçá até nos paços do concelho.
Não há maior perversão que isso. Porque aquilo que acontece sistematicamente é a vulgaridade, a mesquinha percepção das coisas.
A homenagem a este e aquele, a poesia de meia tigela, o canto esganiçado, o quadro de merda.
Isto é o pior que podia acontecer a um país parolo. Sentir-se burguês apesar da crise, e pensar que a arte é para todos.
Experimentem dizer isto num qualquer site de partilha literária, digam-no sem rodeios. A experiência pode vir a ser avassaladora. Já tenho a minha parte.
- Quem é que você pensa que é?
- Lá por ser licenciado...
- Olhe que eu não estudei, mas tenho os meus escritos registados na Sociedade Portuguesa de Autores.
- Já escrevi vários fadinhos...
Não me lixem!
Escrevam cartas ao Director deste jornal a dizer que sou xenófobo, que não posso com o Benfica, que tenha a mania disto e daquilo, mas não façam de mim parvo, muito menos burro:
- A arte não é para todos, é para qualquer um que a sinta: sem credo, preconceito, idealogia. Sem Lisboas mediatizadas, sem as elites gays, sem as maçonarias editoriais, sem as máfias sociais.
A arte é a arte, triunfa sempre.
A porra é o tempo que demora.
