Não posso com pimbas

Não posso com pimbas!

Não posso com pimbas nas artes de uma forma geral, que não estão só na música. Dos Emanueis aos Carreiras, passando pelos Marantes.
Estão por todo o lado e advogam o direito a publicarem livros, a exporem quadros.
Não posso com pimbas e por causa disso tenho o corpo cravado de chumbo.
É vê-los estrebuchar quando lhes digo na cara, que é como quem diz, nos sites da especialidade, que a sua escrita é de m…, os seus quadros uma bosta.
Não posso com pimbas.
Com as suas lamechices a que chamam poemas, ilustrados por meninos da lágrima ou lagos onde cisnes entrelaçam os pescoços num pôr-do-sol ao fundo.
Não posso com a forma depreciativa como me chamam intelectual, que não o sou, mas fosse isso pecado do qual tivesse que me arrepender.
Não posso com a pimbalhada que inunda os sites e os blogs, os livros de editoras reles e até as páginas dos jornais.
Não posso com poetas de meia-tijela sempre prontos a fazerem um poema-dedicatória:
«Este poema é dedicado ao Dr. Manuel Azevedo e sua maravilhosa equipa, que me operaram a um quisto na bunda…»
Não posso com pimbas, não posso com concursos de quadras de S. João, não posso com tipos que têm a mania que sabem pintar, mas que erram na perspectiva, no traço, na cor.
Não posso com manjericos pintados, com quadrinhas espetadas em palitos, não posso.
Não posso com quem abusa da inteligência de muitos, mas é aplaudido pela burrice de milhões.
Não posso com quem retira espaço a criadores bem mais meritórios, com quem ganha os concursos promovidos pelas câmaras Municipais sem saber ler nem escrever, com quem é aplaudido pela sua burrice.
Não posso com quem me chama vaidoso e arrogante, não porque me ofenda, que até o sou. Mas porque essa é única forma que tenho de ser diferente, o meu maior crítico e o mais mordaz.
Eu que no fundo, no fundo, até nem desgosto de pimbas, eu não posso é com o meu país.